И я жду его. Жду и ненавижу себя за это. Потому что так быть не должно. Я не должна скучать по нему. Не должна думать о нем. Не должна стоять сейчас у окна и ждать, когда его машина заедет на территорию дома.
И вот вдали мелькает свет фар. Я напрягаю зрение. Да, мне не показалось. Это машина. Его машина. Конечно же, его. Чья же еще?
Мое сердце замирает, а потом начинает гулко колотиться в груди. Он едет. Он возвращается. Сейчас я увижу его. Почувствую запах его дорогого парфюма. Посмотрю в его лживые глаза и утону в них.
Нервно кусаю губы, пока жду. Первой мыслью в голове пролетает спрятаться. Сбежать в ванную, закрыться там. Залезть под кровать. Сделать что угодно, лишь бы не видеть его. Но это все глупости. Он все равно меня отыщет. Не оставит в покое.
Машина подъезжает к дому, останавливается. Я отхожу от окна и прижимаю к груди ладонь. Там так сильно бьется сердце.
Выхожу из комнаты, подхожу к лестнице и слышу, как открывается входная дверь. Тишину дома рассекают его шаги. Уверенные и быстрые.
Я возвращаюсь в спальню, прикрываю за собой дверь, а через минуту она открывается и Карим входит в комнату. Я стою у окна, смотрю на него. Не могу не смотреть. Меня тянет к нему. Невыносимо тянет.
Он не останавливается. Подходит вплотную. Порывисто обнимает меня, прижимает к себе. Я чувствую жесткость и твердость его тела, властный, притягательный аромат, который я так отчаянно пыталась забыть. Он сжимает меня в своих объятиях сильно. Утыкается лицом в мои волосы.
– Как же я скучал, малыш, – его голос звучит как-то иначе. Так, словно он говорит правду. - Хотел тебя увидеть. Только о тебе и думал.
Мои руки остаются висеть вдоль тела. Я не обнимаю его в ответ, как и не делаю попыток оттолкнуть. Я не знаю, чего хочу сейчас сильнее. Убежать от него или прижаться сильнее. Во мне бурлят злость, обида и слабое желание заплакать. Уткнуться носом в его грудь и высказать все, что накипело. А тело, предательское тело не может его отвергнуть. Мне нравится вот так стоять и ощущать его тепло.
Карим отстраняется, но не отпускает меня. Все еще держит в своих руках. Смотрит на меня.
Сложно понять, что там, в его взгляде. Но это точно не равнодушие.
– Пойдем. Спустимся вниз. Приготовим ужин вдвоем. Я только переоденусь. Ладно? – спрашивает он, а я молча отхожу от него и сажусь на кровать. – Не молчи, прошу. Скажи что-нибудь.
– Хорошо, – сдаюсь я. Не потому, что простила, не потому, что он попросил.
Я успокаиваю себя тем, что мне просто некуда деваться. Я здесь не заперта, но и идти мне некуда. Да и не хочется, как бы не горько это было осознавать.