— Рид? — шепчу я, стараясь не разбудить отца, который находится за картонной стеной.

— Э-э, Холланд, привет... — Он запинается, и на том конце провода я слышу громкий глухой стук. — Слушай, ты не могла бы приехать ко мне? Ну... прямо сейчас?

— Уже за полночь, все в порядке? — нерешительно спрашиваю я. Хотя сама уже выбираюсь из кровати, обуваю поношенные Вансы и хватаю кардиган с вешалки на двери.

— Я все объясню, когда приедешь. Ладно? — Голос у него такой, будто он бежит марафон.

— Хорошо, скоро буду.

Мы вешаем трубку, и я на цыпочках тихо пробираюсь по дому, чувствуя себя подростком, тайком сбегающим на свидание. Я наглухо запираю дом, убедившись, что папа крепко спит. С ним все должно быть в порядке те несколько минут, пока я добегу до Рида. Он живет всего в нескольких минутах езды вверх по дороге от дома, который я делю с отцом. Вот только его дом находится в элитной части города. Я проверяю телефон, убеждаясь, что все внутренние и внешние камеры работают исправно, а затем закрываю за собой врезной замок входной двери.

На подъездной дорожке стоит моя ржавая колымага, похожая на консервную банку. Я ласково назвала ее Бетти. Внешне она выглядит не очень, да и внутри, честно говоря, тоже, но, по крайней мере, у нее есть четыре колеса, и она доставляет меня туда, куда нужно. Я научилась ценить мелочи в жизни.

Всю дорогу до дома Рида мои мысли несутся со скоростью сто миль в час. Когда я заезжаю на дорожку и паркуюсь, то замечаю, что в доме, кажется, горит абсолютно каждый источник света.

Зачем он звонит после полуночи? После того нашего... странного момента у него дома на днях я не ожидала увидеть его снова так скоро. Мягко говоря, я удивлена.

И... я нервничаю. Я впервые приехала к нему домой одна. Делаю несколько глубоких вдохов, чтобы успокоиться, прежде чем выйти из машины и подняться по дорожке к входной двери. Заношу руку, чтобы постучать, но не успеваю — дверь распахивается, и передо мной стоит Рид.

Я быстро перевожу взгляд от его босых ног выше.

Он стоит передо мной... без рубашки. Черные спортивные шорты низко сидят на бедрах, обнажая соблазнительную линию паха, от которой я просто не могу отвести глаз. Темная копна его кудрей взъерошена, будто он запускал в них пальцы миллион раз. Скорее всего, от досады или тревоги, как он делал всегда. Но что заставляет меня замереть, так это встревоженный взгляд его темных глаз с янтарными искорками. Он совсем не похож на своего обычного счастливого и игривого себя.

— Э-э, привет? — спрашиваю я, все еще держа руку в воздухе.