Он снова посмотрел на меня.

— Тринадцать. Нас тринадцать.

Он дописал число, поставил подпись и дату. Протянул бумагу мне.

— Пойдёт?

Откуда мне знать?

— Достаточно, — уверенно произнёс я, будто всю жизнь только и делал, что занимался юридическими вопросами.

— Теперь я слушаю.

— Ваш наставник вёл дневник. Я его читал.

— Где он⁈

Он так всполошился, что вскочил со стула. Но тут же взял себя в руки, выдохнул, снова присел. Но так резко, что стул под ним жалобно скрипнул.

— Отдашь его мне?

— Без проблем. Он наверху. Лежит на тумбочке.

Аркадий Петрович несколько секунд посмотрел на меня, пару раз моргнул, покачал головой и… со скоростью ветра взлетел по лестнице на второй этаж.

Я слышал его быстрые шаги по комнате. Я был уверен, что дневник он увидел сразу. Чего тогда ходил? Искал что-то, осматривал комнату? Скорее всего. Наконец, шаги стихли. Я подождал ещё немного и тоже поднялся.

Дверь спальни была приоткрыта. Аркадий Петрович сидел на кровати, изучал записи.

Читал он быстро. Наверное, тоже использовал способности стезевика. Страницы так и шелестели. Пару раз он замирал, и тогда я видел, что он внимательно читает какие-то записи. Он даже водил по ним пальцем. Только что губами не шевелил.

Я не мешал ему. Просто стоял у входа и наблюдал.

Аркадий Петрович на секунду поднял взгляд, но словно и не заметил меня, принялся читать дальше.

Я видел рукописный текст, но со своего места не мог разобрать, что в нём. На чём именно Аркадий Петрович останавливается, а что пролистывает без интереса. И вдруг он открыл страницу и замер. Страница была пуста. И это не самый конец, хоть и ближе к нему. Он листнул назад, снова вперёд. И перевернул на следующую. Записи до и после имелись.

Странно. Потому что я точно помнил, что такого не было. Я прочитал всё, что было написано, и не встретил ни одной лакуны. А тут целая страница.

Я внимательно наблюдал за Аркадием Петровичем.

Он пожевал губами. Поёрзал на кровати, отчего заскрипели старые пружины, сосредоточился и вернулся на страницу назад. Затем прикрыл глаза и резко перекинул страницу. Ничего — пусто.

Аркадий Петрович встал, прошёлся по спальне туда-сюда. Затем спрятал дневник в карман и подошёл к двери. Молча остановился, замер. Словно я преграждал ему путь, а он просто ждал, когда я отойду. Я отошёл. Он прошагал мимо, спустился на первый этаж.

— Кстати, — окликнул его я. — Хотел спросить. А почему в доме вашего наставника только женские вещи? Он с кем-то жил?

Аркадий Петрович уставился на меня снизу. Взгляд его перестал быть добрым. Похоже, он был чем-то очень расстроен. Наверное, тоже понял, что дневник живёт собственной жизнью, вот только делиться этим со мной или что-то спрашивать он не торопился.