Спустя минут двадцать мы вышли на широкий проспект и двинулись по нему, пока не добрались до квадратного сквера, образованного тремя стенами частично разрушенного П-образного дома. В центре торчал установленный на пьедестал гранитный вазон. Красная метка указывала на большую арку с левой стороны. Я направился к ней, но уже через десяток шагов вдруг понял, что испытываю чувство дежавю: место показалось до боли знакомым, как будто я уже бывал здесь, только очень давно. В детстве. Да, точно!

Остановившись, я ещё раз осмотрелся.

Вон в том подъезде располагалась наша квартира. На четвёртом этаже. Раньше их было девять, а сейчас только пять — остальное разрушено. Справа же вообще осталось лишь два ряда выбитых окон — словно великан с размаха опустил на дом огромный кулак, смяв верхние семь ярусов. Кстати, вполне возможно, что именно так и было: колосс, которого я видел, вполне мог проделать подобное.

Меня продолжали одолевать воспоминания. Они накатывали волнами и окутывали подобно липкой паутине.

Место было не просто мне знакомо. Я гулял здесь сотни раз. Над головой по вечерам простиралось бездонное чёрное небо, усыпанное звёздами. Сколько я ни пытался их пересчитать — всегда терпел неудачу.

На каждом углу сквера имелись по две скамейки, и на каждой собиралась своя компания. На одной сидели мужики, на другой, ближе к подъездам — старушки судачили и сплетничали. Я даже вспомнил, что одну звали «баба Настя». Она всегда выходила на улицу в светло-зелёном пальто и цветастом платке.

А вот на той скамейке размещались родители детей, которые выходили погулять перед сном. Моя мама тоже там сидела.

У каждой компании было своё место, и никто никому не мешал. Не лез на чужую территорию. Можно сказать, сквер был негласно разделён на фракции.

Вокруг гранитного вазона я катался зимой на лыжах. Они были зелёными, и валенки нужно было просовывать в прикреплённые к ним кожаные петли на шнуровке — вот и вся фиксация. Тогда каждый круг казался таким большим…

Сердце стиснуло от воспоминаний.

Стоп!

Но они ведь не мои!

Я вдруг понял, что всё это было вовсе не со мной. Картинки и ощущения всплывали из глубин памяти и казались совсем родными, так что на какой-то миг я даже поверил, что это часть меня. Но нет. Это были чужие воспоминания.

Чёрт! Как это понимать?

Едва пришло осознание, чувство дежавю пропало.

Я снова стоял посреди чужого города, где никогда прежде не был. Да я даже не представлял, где именно Китеж находится, если уж на то пошло. Как и в каком мире я сейчас. Том же самом, только ушедшем далеко в будущее, или совершенно другом, лишь похожем на мой?