–Ожидал чего угодно… Но не того, что ты поломойка.

Я бросаю эту фразу специально. Холодно, свысока. Жду, что она начнёт оправдываться, унижаться, просить о чём-то. Но нет. Она огрызается. Говорит, что обожает мыть полы, а тут за это ещё и деньги платят. Такая же гордячка, как раньше. И это безумно бесит.

–Что же, твой муж не может тебя обеспечить?

Вопрос вырывается сам собой. Я хочу её ранить. Хочу, чтобы она почувствовала ту же боль, что чувствовал я все эти годы. Боль от её измены, от её побега.

Она не отвечает. Смотрит на меня с вызовом. В рассерженном взгляде есть что-то неуловимое, от чего по спине бегут мурашки. Там не только ненависть или обида. Что-то глубже.

Я делаю шаг, протягиваю руку, чтобы схватить её за запястье. Мне нужно почувствовать тепло её кожи. Убедиться, что это не мираж. Что она действительно здесь, передо мной.

Но Инна резко дёргается, уворачивается, как от прикосновения раскалённого металла. Растерянное лицо искажается паникой. И она бежит. Словно дьявол стоит у неё за спиной. Так же, как шесть лет назад.

Я остаюсь стоять посреди коридора, глядя ей вслед. В ушах – гул нарастающей ярости и… недоумения. Что, черт возьми, только что произошло?

Неужели всё, что я думал о ней все эти годы – правда? Неужели её муж, этот… Саша, и вправду такой никчёмный тунеядец, что не может обеспечить жену, вынуждая её мыть полы в торговом центре?

В памяти всплывают фотографии. Те, что Нора показала мне тогда, за неделю до нашей свадьбы. Инна в объятиях блонодинистого парня. Они целуются. Она смотрит на него с обожанием. Именно эти кадры, её молчание и побег стали для меня окончательным приговором. Она изменила мне. Со своим бывшим. И бросила меня ради него.

И ради этого бездельника она всё тогда затеяла? Променяла нашу жизнь, наши планы, нашу любовь на… Обвожу взглядом мокрое пространство вокруг меня. На это? На жизнь в захолустье, на работу уборщицы?

Интересно, как они живут сейчас? Знаю, что он не женат официально. Гражданский брак? Счастлива ли она? Сомневаюсь. В глазах, что смотрели сейчас на меня, нет сытого женского счастья. Только шок, страх и её чёртова, непробиваемая гордость.

И ещё одна мысль, острая, как шило, вонзается в мозг. По последним сведениям, у неё есть дочь. Интересно, на кого она похожа? На Инну? Или на него? На того самого Александра?

Вытаскиваю из кармана телефон. Пальцы сжимают его так сильно, что трещит стекло. Набираю номер, который знаю наизусть. Отвечает мой начальник службы безопасности, Сергей. Его голос, как всегда, собранный, готовый к исполнению приказа.