В глубине души поднялось что-то, напоминающее робкое желание быстрее свалить домой. Я с удивлением ощутил в нём остаточные привычки прошлого владельца тела, который реально боялся бродить по улицам с наступлением темноты.

И не то чтобы он был не прав. Прав, сука. Но костюм и сверхсилы давали мне уверенность. К тому же, я обещал кое-куда зайти.

— Надо было назначит встречу на выходные, — вздохнул я, но делать было нечего.

Метро до Бруклина заняло двадцать минут. Я стоял, держась за поручень, и смотрел на своё отражение в тёмном стекле. Иэн Лоуфорд смотрел обратно с видом человека, который абсолютно не понимает, во что встрял и что делать дальше.

Смс-ка с адресом заставила поплутать — память тела дала сбой. Однако несколько уточняющих вопросов, — наиболее полный ответ дала толстая мексиканка с зубодробительным акцентом, — привели меня на Флэтбуш-авеню, в квартал, который, похоже, так и не решил, чем хочет быть. Не трущобы, не спальный район и не деловой центр — что-то среднее, с привкусом застывшего времени. Витрины ломбардов соседствовали с офисами налоговых консультантов, между ними втиснулась химчистка с выцветшей вывеской на корейском. На углу, рядом с закусочной, мужик продавал ДиВиДи с лотка, накрытого полиэтиленом.

Нужное здание казалось приземистым и основательным. Пятиэтажный кирпич, построенный, судя по виду, лет шестьдесят назад. Фасад когда-то был покрашен в бежевый, но ныне казался серо-грязным. А может и был грязным — хер пойми. Над входом висела табличка «Флэтбуш Коммерс Билдинг».

— С налётом на эстетику, — сплюнул я, ощущая, что выделяюсь среди местных, щеголяющих в основном в балахонах с капюшонами и широкими штанами, пузырящимися на заднице, будто их владелец не удержал дерьмо в кишках.

Пара хмурых работяг курили возле входа. В это время ещё не было специальных зон, которые контролировали бы это.

Подавив желание стрельнуть сигаретку, молча протиснулся между ними, оказавшись в широком «подъездном» коридоре, провонявшим табаком. Доска объявлений у лифта пестрела листовками. «Церковь Нового Завета Христова» приглашала на воскресную службу — текст был на английском, испанском и, почему-то, французском. Рядом висело объявление риэлторского агентства «Голден Бридж Пропертиз» с фотографией радостного мужчины, чья улыбка вызывала примерно то же доверие, что реклама казино.

Смс-ка утверждала, что мне нужно на третий этаж, в некий «Олбани Файнэншл Сервисез» — так называлась контора, где работал хер, прибравший к рукам долги Иэна. То есть уже мои.

— Что же, поищем…