- Вы влюбились в меня тогда? - спросил он тихо. - В мальчика, который вас даже не заметил?

- Да, - сказала она просто. - Глупо, да? Я знала ваше имя, но вы не знали моего. Я стояла в двух шагах, а вы прошли мимо. Я думала, что умру, когда вы уехали в Россию. Потом меня выдали замуж за герцога. Я терпела побои, унижения, одиночество. Но иногда, когда было совсем плохо, я закрывала глаза и представляла тот вечер. Ваше лицо. Ваш смех. И мне становилось легче.

- Вы хранили образ человека, которого не знали, - сказал он. - Который мог оказаться дураком, подлецом, кем угодно.

- Но вы не оказались, - ответила она, глядя ему в глаза. - Вы оказались тем, кто спас меня. Кто предложил мне защиту. Кто целовал меня в щеку в церкви и гладил по волосам, когда мне снились кошмары. Вы оказались лучше, чем я мечтала.

Он смотрел на нее долго. Потом спросил:

- Как вы могли любить мальчика, который вас не помнит?

Она улыбнулась - грустно, но тепло.

- А вы верите в любовь с первого взгляда?

Он помолчал. Его темные глаза блестели.

- Теперь - да, - сказал он.

Он потянулся к ней. Медленно, давая время отстраниться, если она захочет. Она не отстранилась.

Он поцеловал ее. Не так, как на балконе - жадно, с водочным привкусом. Не так, как в прихожей - яростно, от гнева. И не так, как во время болезни - нежно, как ребенка. Он поцеловал ее долго, глубоко, языком, как целуют женщину, которую хотят, которой дышат, без которой не могут.

Софи отвечала. Ее пальцы запутались в его волосах, ее тело прижалось к нему, забыв о слабости, забыв о болезни, забыв обо всем. Она чувствовала его сердце - оно билось так же сильно, как ее. Она чувствовала его руки на своей спине, на своей талии, на своих плечах. Она хотела большего. Она хотела всего.

Он отстранился первым - тяжело дыша, с расширенными зрачками, с румянцем на скулах.

- Соня, - сказал он хрипло. - Я…

Она знала, что он хочет сказать. Она хотела того же. Но что-то внутри - страх, старый, въевшийся в кожу - остановило ее.

- Нет, - прошептала она, упираясь ладонями в его грудь. - Не сейчас. Я… я еще не готова. Простите.

Он замер. Посмотрел на нее. В его глазах была боль - но не обида, не разочарование. Понимание.

- Я подожду, - сказал он тихо. - Сколько нужно. Я никуда не уйду.

Она опустила голову, чувствуя, как слезы подступают к горлу. Не от страха - от облегчения. Он не давил. Он не требовал. Он ждал.

- Спасибо, - прошептала она.

- Не за что, - ответил он. - Я люблю вас, Соня. Не за десять лет ожидания. Не за дневник. А за то, кто вы есть. Сейчас. Здесь. Со мной.