— Понимаю, — участливо кивнул он. — Дело-то серьезное.

Это и правда был всего лишь сон. Никакого пожара, никакого чужого жирного тела, никаких летающих машин и говорящих котов. Все это — творение моего переутомленного мозга, и не более того.

А самое главное — никакого опоздания. Я уже ехал на встречу. Вот это настоящий повод для радости: не проспал!

Бр-р. Надо же, какой бред может сгенерировать мозг на фоне стресса. Российская Империя в двадцать первом веке, с князьями и прочим, магия. Министерство Магических Ресурсов. И я — Дмитрий Волконский, продажный чиновник, склонный к алкоголизму. Просто готовый сценарий для дешевого городского фэнтези.

Вот по коту я все-таки буду скучать, это да. Но ничего не поделать.

Я усмехнулся. Надо будет рассказать ребятам на корпоративе, посмеемся. «WolfCode против Министерства Магических Ресурсов». Звучит. Может, и правда бросить все и пойти книжки писать?

— Ничего страшного, Дмитрий Евгеньевич, — голос Палыча снова вернул меня в реальность. — Не в первый раз на такую встречу едете. Все как обычно пройдет. Вы же у нас матерый волк, а не юнец какой.

Вот я вроде бы и не спрашивал, и не платил ему за поддержку — а он все равно пытался подбодрить. Славный мужик. Потому и зарплату имел повыше рыночной, и вообще у меня работал. С меня бы корона не упала самого себя возить. Но от меня не убудет, а осознание того, что хороший человек может позволить себе хорошо жить, грело душу.

— Спасибо, Андрей Павлович.

— Да не за что, — он тоже улыбнулся, от чего его усы забавно дернулись. — Прорвемся.

На часах половина десятого утра. До встречи еще полчаса, а мы уже почти на месте. Никаких опозданий, все шло по плану. Сон меня даже взбодрил: неплохое приключение, момент спокойствия и в то же время унылая атмосфера даже заставили по-новому ценить собственную жизнь. После такого встреча с инвесторами казалось приятными и привычными хлопотами.

А в динамиках аудиосистемы играла какая-то старая песня. Я не сразу обратил на нее внимание, но потом до моего слуха донесся женский вокал. Что-то знакомое, из детства.

Припев.

«I got you, babe».

Эта песня. Я ее знал, конечно, знал. Старый фильм про сурка и телерепортера, застрявшего в одном и том же дне. Символ дурной бесконечности, петли времени. Откуда она здесь? Ее не крутили по радио уже лет тридцать, если не больше, неформат же.

— Андрей Палыч, — начал я, чувствуя, как отчего-то меня прошибает пот. — Что это за станция?

Он бросил на меня удивленный взгляд в зеркало.

— Да как обычно, «Бизнес FM». Вы же всегда его слушаете.