— Неплохо для третьей попытки, — раздался голос за спиной.

Алина не вздрогнула. Она уже привыкла к тому, что в этом разрушенном мире у неё нет личного пространства. Она обернулась.

На краю обрушенной колонны сидел он. Призрак. Дух. Ошметок данных, принявший человеческий облик. Высокий, тощий, с острыми эльфийскими чертами лица и глазами, в которых плескалась тьма, разбавленная издевательским интеллектом. Лицо Малкорана. Бывшего Архитектора Дарквуда, чью золотую нить её брат с корнем вырвал из реальности. Того самого ублюдка, который выкачивал миры. Теперь он был просто фантомом, застрявшим в её голове, как навязчивая реклама, которую нельзя пропустить.

— Иди к черту, Малкоран, — устало буркнула Алина, поднимаясь и отряхивая колени. — Тебе ли судить. Ты вон целую планету сшил, и где она теперь? Пыль в вакууме.

— Я сшивал её для Управления, — призрак плавно спустился со стены, не касаясь земли. Эффектное появление, ничего не скажешь. — А ты пытаешься сшивать для себя. В этом твоя ошибка, девочка. Нитевод не может творить из ничего. Нитевод должен использовать то, что уже сплетено.

— Я не хочу использовать чужое. Я хочу создать своё.

— Глупости. — Малкоран подошел ближе. От него тянуло холодом, тем самым, бездонным холодом умирающей вселенной. — Ты пытаешься вязать узлы из чистой маны. Это как пытаться построить дом из воды. Тебе нужен фундамент. Чужая воля. Чужая боль.

Он протянул полупрозрачную руку и указал куда-то в сторону алтаря. Там, прямо в воздухе, висел разлом. Мелкий, едва заметный, класса «С». Обратный Разлом. Алина чувствовала его даже закрытыми глазами — тягучую, грязную вонь мобов, что скреблись по ту сторону.

— Управление боится Обратных Разломов, — продолжил Малкоран, обходя её кругом, как хищник. — Потому что через них приходит хаос. Неконтролируемая, дикая мана. Твари, которые не подчиняются Системе. Ты пыталась разрезать нити Кураторов. Но зачем резать поводок, если можно перехватить его?

Алина нахмурилась.

— Ты о чем?

— Позволь мне показать тебе кое-что, Нитевод. — Голос призрака стал вкрадчивым, как шелест ядовитой змеи. — Ты хочешь спасти брата. Саша — Аномалия. Он ходячий вирус. Управление не остановится, пока не препарирует его. Твой брат — динамит, который вот-вот взорвется. А ты пытаешься обернуть его в вату. Но ваты не хватит. Тебе нужен броневик.

— И ты, конечно, знаешь, где его взять?

— Знаю. — Малкоран улыбнулся. Улыбка у него была как у акулы, увидевшей пловца с открытым порезом. — Класс «Пастырь». Ты можешь не только резать нити, девочка. Ты можешь брать их в руки. Твари из Обратных Разломов — они не просто мясо. Они проводники. Если ты станешь Пастырем, ты сможешь управлять ими. Всей ордой. Ты сможешь направить их на Кураторов, на Ревизоров, на всё Управление. Тебе не нужно сражаться с Системой в одиночку. Ты создашь армию, которая сожрет Систему изнутри.