— Врача зовут Игорь Семёнович Белов, — сказал Влад, разложив бумаги на столе. — Работает в частном диагностическом центре. Согласился встретиться с вами завтра в одиннадцать утра. Я предупредил, что вы — родственники пациентки, хотите разобраться в обстоятельствах смерти.

— Он не спрашивал, почему через пять лет? — Демид взял одну из бумаг, изучил.

— Спрашивал. Я сказал, что вы нашли новые документы и хотите сверить. Он напрягся, но согласился.

— Напрягся — это хорошо, — я сжала кулаки. — Значит, ему есть что скрывать.

Демид посмотрел на меня, потом на Влада.

— Мы поедем вдвоём. Ты останешься здесь, присмотришь за офисом. И за судом — если что-то изменится, звони сразу.

— Понял, — Влад кивнул, собрал бумаги и вышел.

Мы остались одни. Я подошла к окну, посмотрела на город — серый, промозглый, чужой. Завтра я узнаю правду о смерти мамы. Или не узнаю. Но что-то во мне подсказывало — этот врач скажет не то, что написано в документах.

— Ангела, — Демид подошёл сзади, обнял. — Ты как?

— Боюсь, — призналась я. — Не того, что узнаю. А того, что не узнаю ничего.

— Узнаем. Или найдём другой путь.

— А если он откажется говорить?

— Тогда поговорим иначе, — в голосе Демида прозвучали стальные нотки. — Не переживай. Я умею убеждать.

Я повернулась, заглянула ему в глаза. В них — спокойствие и уверенность. Рядом с ним я чувствовала себя в безопасности.

— Демид, — сказала я тихо.

— Что?

— Побудь со мной сегодня. Весь вечер. Не как защитник, а как мужчина. Который меня любит.

— А я когда был другим? — он провёл пальцами по моей щеке.

— Иногда ты слишком напряжён. Слишком серьёзен. А я хочу просто быть с тобой. Без мыслей о суде, о Бережном, о маме.

— Хорошо, — он улыбнулся. — Тогда я предлагаю: ужин при свечах. Дома. Я готовлю, ты отдыхаешь.

— А десерт?

— Десерт ты захочешь после ужина, — его улыбка стала хитрой.

Я рассмеялась, и напряжение немного отпустило.

Вечером мы сидели в гостиной. Демид приготовил ризотто с грибами и белое вино. Камин горел, за окном шёл дождь. Я устроилась в кресле, укрывшись пледом, и смотрела, как он возится на кухне. Мой мужчина. Скоро — муж.

— Ты смотришь на меня, — сказал он, не оборачиваясь.

— Ты вкусно пахнешь.

— Чем?

— Домом. Любовью. Безопасностью, — я встала, подошла к нему, обняла за спину, прижалась щекой к лопаткам. — Демид, я хочу тебя. Не после ужина. Сейчас.

Он выключил плиту, повернулся ко мне. Взял моё лицо в ладони.

— Ты уверена? Ризотто остынет.

— Пусть остывает, — я расстегнула пуговицу на его рубашке.

Он подхватил меня на руки, понёс в гостиную, к камину. Уложил на ковёр. Снял с меня свитер, джинсы, кружевные трусики — медленно, почти благоговейно. Я смотрела на него, на его глаза, которые в свете огня казались золотыми.