— Демид…
— Не бойся меня, — он взял мою руку. — Я не сделаю тебе больно. Никогда.
— Я боюсь не тебя. Я боюсь себя. Что не справлюсь. Что подведу.
— Мы справимся. Вместе.
Он поднёс мою руку к губам и поцеловал пальцы. Мягко, почти невесомо. По телу пробежала дрожь.
— Мне пора спать, — сказала я, вставая. — Завтра тяжёлый день. Надо решать, что делать с отчимом.
— Спи, — он встал тоже. — Завтра у нас будет время поговорить.
Я поднялась к себе, легла в кровать. Но долго не могла уснуть — перед глазами стояло его лицо, его губы на моих пальцах, его слова: «Ты будешь моей».
Что я наделала? Согласилась жить с незнакомцем, который одним своим видом сводит с ума. Но внутри — там, где раньше был только страх — теперь разрасталось что-то другое. Ожидание. Надежда. И желание — острое, почти болезненное — чтобы он вошёл в эту комнату. Сейчас. Сию минуту.
Глава 7. Демид
Я не смог заснуть.
Лежал в своей спальне на втором этаже, смотрел в потолок и слушал тишину. В соседней комнате — за стеной — она. Я слышал, как она ворочалась, как вздыхала во сне. И каждый её звук отдавался во мне болезненным, сладким уколом.
— Что ты делаешь со мной, Ангела? — прошептал я в темноту.
Ответа не было. Только шум дождя за окном и далёкий гул города.
Я встал, прошёл босиком в ванную, плеснул в лицо холодной водой. Посмотрел на себя в зеркало: глаза красные, щетина за ночь стала жёстче, под глазами — тени. Я не спал вторые сутки. Но адреналин и желание держали в тонусе.
Натянул спортивные штаны, футболку и вышел в коридор. Остановился у её двери. Прислушался — тихо. Загляну? Нет, нельзя. Я обещал, что не буду торопить события.
Ноги сами понесли меня вниз, на кухню. Я сварил кофе, сел у окна и уставился на тёмный лес за участком. Мысли метались: как убедить её, что я не маньяк? Как заставить поверить, что мои чувства — не игра? И как, чёрт возьми, сдерживать себя, когда она рядом?
Вспомнил, как она вышла после душа в моём халате. Мокрые волосы, голые ноги, запах моего геля для душа на её коже. У меня перехватило дыхание тогда. И сейчас, от одного воспоминания, тело напряглось.
— Спокойно, — сказал я себе. — Она не готова. Не сегодня.
Но готов ли я сам?
Я пил кофе, смотрел, как рассвет медленно заливает небо серым светом. В шесть утра я услышал шаги на лестнице. Сердце пропустило удар.
Она спустилась вниз — в том же халате, с растрёпанными волосами, сонная, но такая… нереальная.
— Ты не спишь? — спросила она, зевая.
— Не мог.
— Я тоже, — она подошла к столу, села напротив. — Кофе?
— Сейчас сделаю.
Я встал, налил ей чашку, поставил перед ней. Наши пальцы соприкоснулись, и меня будто током ударило. Она вздрогнула, но не отняла руку.