— А ты шептун! — напомнил я, перебив старика. — Вылечить себя не можешь, что ли?

— Нельзя уже… Старое тело очень… Ветхое всё… Всё внутри разрушается! — ответил Харин, слабо улыбнувшись. — Я врачую себя… Вот прямо сейчас врачую… Но у всего, Ишер, есть предел.

Он неожиданно собрался, нахмурился. И даже смог приподняться, опираясь на локоть. Свободной рукой он указал на оружие, а затем твёрдо произнёс:

— Возьми нож и убей меня, Ишер!

— Да ты спятил, старик!.. — рявкнул я, попытавшись отступить к двери, но там столпилось слишком много любопытных. — Иди ты в жопу с такими предложениями!

— Ишер!.. — попытался вставить слово Ашкур, но Харин махнул рукой, заставляя его замолчать.

Он заговорил в полнейшей тишине, которая воцарилась после его приказа. А я так и не смог протолкнуться на выход и слушал, повернувшись к старику спиной. Что-то в его голосе всё-таки заставило меня остановиться:

— Ишер! Дар шептунов не умирает вместе с шептуном! Он просто находит нового носителя! Никто не знает, куда перекочует этот дар! — Харин говорил хрипло, кажется, тратя на это последние жизненные силы. — Мой дар сильный! Я не могу полагаться на случайность! Слышишь⁈ Если этот дар попадёт не в те руки, что может случиться? Тебе мало тёмного шептуна, который призвал четыре орды⁈ Хочешь ещё одного⁈ Сильнее этого⁈ Десять орд на людей хочешь, чтоб натравили⁈

Я промолчал.

— Нож Мирима — проводник! Он передаст тебе мой дар! — прохрипел Харин.

— Я не хочу ходить и бормотать себе под нос! — отрезал я, повернувшись к шептуну. — Я не хочу быть шептуном, Харин. Я воин и останусь воином.

— Ты и так шептун, дурень! — старик рассмеялся, но тут же закашлялся. — Ты сын ремесленника! Ты знаешь наговор! Твой топор — нашёптанное оружие! Ты уже шептун, а с моим даром просто станешь куда сильнее!

— Да какого демона? На что ты меня подбиваешь, старик? — разозлился я.

— Ишер! Прошу! Возьми нож и убей меня! — Харин, не удержавшись на локте, упал обратно на кровать. — Прямо сейчас, пока я ещё держу жизнь в этом теле! Здесь больше нет тех, кому бы я мог доверить свой дар!

Старик болезненно захрипел. Видимо, разговор давался ему тяжело, через боль. Мирим всё ещё настойчиво тянул мне нож. А я не мог решиться взять его. Я воин и наёмник, мститель и ремесленник… Но я не шептун! И ради этого я должен убивать старика⁈

Пусть боги, в которых я не верю, решают, кому достанется дар.

— Боги не решают, кому перейдёт дар шепчущего, Ишер! — будто прочитав мои мысли, вдруг заговорил третий шептун из компании. — Я Ферт. Я стал шептуном полстолетия назад. Стал случайно и был близок к тьме… Харин вытащил меня тогда, уберёг… Он не дал мне скатиться в пропасть безумия.