— М-м?
— Жизненная сила существа… Она вернула мне память. Не всю, но то, что было до ящика. Ещё вчера после подвала я ощущала это, но раньше… просто фрагменты, разрозненные куски, которые теперь свелись воедино.
Хм. Вот почему она такая тихая и так странно смотрит на меня уже второй день. Всё хотел с этим разобраться, но, видимо, ответы сами пришли ко мне.
— Что ты вспомнила?
— В прошлой жизни я служила тебе, Полярис. Как и этот зонт, и плащ… и… — она с сомнением посмотрела на свой меч, напоминавший украшенную металлическими цветами катану без изгиба и гарды. — Я была твоим клинком. А этот дом…
Призрак подняла руку, обводя изгаженные голубями балки и дырявую крышу.
— Этот дом раньше принадлежал тебе.
Тишина. Оглушительная. Вася застыл. Из ножа в его руке на паркет капала кровь. Марта вцепилась в свою инфернальную лопату.
— Весь дом? — опешил я. — По твоему, я похож на безумного старика, влюблённого в Агафью?
По спине прокатился ледяной озноб.
— Нет. Только моя квартира и всё, что есть в ней…
«Случайных людей в этом доме не бывает». Так бабка сказала?
Комната из моего сна, плакаты на стенах, то, что я будто подсознательно знал, что и где находится в её квартире…
Картина вырисовывалась предельно паршивая.
Я припёрся сюда не потому, что такой умный стратег. Судьба сама привела меня. Если та желтоглазая демонесса из сна не врала про двадцать два провала, значит, в каждой прошлой петле я делал одно и то же. Шёл по одному сценарию.
Никакой свободы воли. Сплошные рельсы.
Может быть, я сейчас шаг за шагом повторяю то же, что и всегда, а значит, я снова иду к поражению. Иду туда, где меня гарантированно сольют. И пятого сентября всё закончится так же, как и в предыдущие двадцать два раза…
Какого хрена⁈
Меня замутило.
Твою мать… Только ругаться и оставалось.
Надо ломать этот грёбаный сценарий. Рвать шаблоны. Делать то, чего прошлый я точно не стал бы делать. Избавляться от ценного артефакта, который положен мне по сюжету? Сменить локацию? Пока не знаю…
Начинать надо было прямо сейчас. И чем быстрее, тем лучше.
12. Время и информация
Осознание того, что я нахожусь в цикличном сюжете, сильно смазало радость от получения трофеев. К тому же, если часть вещей вдруг назвали моими, то как-то раздавать их уже не хочется. Впрочем, было ещё кое-что интересное:
— Это же… Полярис, можно, я заберу себе шарф? — с горящими глазами спросила Настя. Так спросила, что я сразу понял — отставить себе не удастся.
— Зачем он тебе? — в бою предмет был порван, да и выглядел так себе.
— Не знаю… но он один в один как у моего брата.