В носу защекотало, закружилась голова, и я нашел в себе силы закончить:
— Ждем вас двадцать пятого августа в то же время здесь же. Приходите с друзьями…
Перед глазами потемнело, я покачнулся, и меня под локоть взял Илья, продолжил мою мысль:
— Мы изучим ваши анкеты и вместе разработаем интересные для вас программы, а потом все это обсудим. До встречи!
Расходились гости в полдевятого, и, если пришли сюда поодиночке, уходили кучками. Мамаши дождали своих чад, разобрали их, и те, брызжа впечатлениями, начали ими делиться.
Голова раскалывалась. Гаечка погладила меня по волосам, и стало полегче, правда, навалилась усталость. Илья и Алекс отвели меня домой, где я упал на кровать и вырубился.
Только сомкнул глаза — оказался в белой комнате.
Теперь я был уверен на сто процентов, что мое дело правое. То, чего я боялся, в чем сомневался, дало неплохой результат. Должно дать.
Глава 21 Вы этого достойны!
На черном экране плескалось море. Песок был перемешан с обломками ракушек, перемолотых водой. Утреннее солнце бросало на них блики, и, перламутровые, они сияли ярче самых дорогих драгоценностей. Вспомнились бусы из ракушек, которые делала Ия Киселева — они так не блестели!
Это точно не наша коса, горы вдалеке незнакомые, а вода, как слеза — никаких тебе мелких противных водорослей, делающих ее мутно-зеленой.
Будто изменчивая золотая сеть, ползет по дну вязь солнечных бликов. Еле слышны ласковый шелест прибоя, больше похожий на череду всхлипов, отдаленные голоса немногочисленных пляжников; легкая музыка из воздушно-белого кафе создает эффект присутствия и атмосферу праздника. Казалось, что я стою там, на берегу, и кристально-прозрачный прибой ласкает мои ноги…
«И было лето курносым, и воздух пах абрикосом»…
С плеском, перекрывающим все звуки, подросток лет двенадцати выныривает, сдвигает маску и кричит, тянет перед собой что-то темное:
— Бабушка! Мама, смотрите, я рапана поймал! Огромного!
Рапан был так себе.
— И крабы! Тут их море! Я одного гонял-гонял, он под камень залез. Ма, а крабов можно есть?
Камера переместилась на мать мальчика… Это была Марина, моя дочь. Такая же юная, как в прошлый раз. Но мальчик-то вырос! А время на таймере сместилось на сколько? Лет на десять? Парень совсем большой.
Зря я так поздно занялся с общественной деятельностью и оттягивал встречу с будущими соклановцами, вон, какой классный результат! Но почему моя дочь не меняется? Ей должно быть за тридцать, а кажется, что максимум двадцать пять. Косметология так продвинулась вперед?
Я перевел взгляд на бабушку мальчика. На мою жену — откуда-то я точно это знал. Она сидела на коврике спиной ко мне: длинные волосы пшеничного цвета, узкие плечи… О, как хотелось приблизить изображение, и я безрезультатно подвигал мышкой! Но главное, при тридцатилетней дочери ей должно быть за пятьдесят, а выглядит она, пусть и со спины, на тридцать, а то и младше!