Я повернулась к нему.

— Это сейчас была угроза?

Он даже не поднял глаз от доски, на которой нарезал зелень.

— Это была мотивация.

— Ты ужасен.

— А ты всё ещё здесь.

Ужин мы готовили вместе, но это слово «вместе» звучит слишком невинно для того, что происходило. В какой-то момент я мешала соус, а он подошёл со спины, чтобы дотянуться до полки выше моей головы. Ладонью опёрся о столешницу рядом, грудью едва коснулся моей спины, и всё — привет, здравый смысл, было приятно знать тебя.

— Ты специально, — сказала я, не оборачиваясь.

— Что именно?

— Подходишь так близко.

— Я на своей кухне.

— Это моя кухня.

— Уже спорно.

Я резко развернулась и уткнулась носом почти в его шею. От него пахло чистой кожей, чем-то древесным и чуть-чуть перцем. У мужчин вообще не должно быть права так пахнуть на чужой территории.

— Не смей, — сказала я тихо.

— Что именно?

— Так смотреть.

— Как?

— Будто вот-вот съешь меня раньше ужина.

Его взгляд опустился на мои губы.

— А если это плохая идея, которую я всё равно рассматриваю?

— Тогда имей в виду: соус убежит.

— К чёрту соус.

Вот так и заканчиваются попытки прилично провести вечер на кухне.

Он притянул меня к себе за талию, и я почти сразу почувствовала, насколько это было плохой идеей. Потому что за последние дни в нас накопилось слишком много всего — ревность, напряжение, недосказанность, нежность, привычка к телу, тяга. И стоило только ему поцеловать меня по-настоящему, как всё это разом хлынуло наружу.

Я сама вцепилась пальцами в его плечи. Сама подалась ближе. Сама первая тихо застонала, когда его ладонь скользнула мне на поясницу.

— Лада.

— Не разговаривай.

— Я хотел предупредить.

— О чём?

— Соус всё-таки убежал.

Мы оторвались друг от друга и одновременно повернули головы к плите.

— Чёрт! — выдохнула я, бросаясь к кастрюле.

Роман, к моему удивлению, не рассмеялся. Просто выключил конфорку, отодвинул меня в сторону и взялся за дело так спокойно, будто ещё секунду назад не собирался устроить мне внезапную телесную катастрофу между оливковым маслом и базиликом.

— Всё, — сказал он через минуту. — Жить будет.

— Соус или вечер?

— Если будешь себя хорошо вести — оба.

Я стукнула его полотенцем по плечу.

— Самодовольный.

— Возбуждённый.

— Не надо было уточнять.

— А тебе и так было видно.

Вот ненавижу его за это. За то, как он умеет вслух называть то, о чём нормальные люди хотя бы делают вид, что не замечают.

Мы всё-таки доели ужин. Почти спокойно. Но напряжение никуда не делось — наоборот, осело глубже, под кожу. Я чувствовала его в каждом случайном касании, в каждом взгляде через стол, в том, как он медленно пил вино, не отрывая от меня глаз, когда я рассказывала очередную рабочую историю.