Горт выпрямился. Вытер руки о штаны. Посмотрел на меня с выражением, которое я видел у молодых интернов, когда они впервые оставались один на один с тяжёлым пациентом и понимали, что старший уходит, а ответственность остаётся.
— Что мне делать? — спросил он.
— Пока ничего. Набирать воду из чистого источника, как и раньше. Следить за грядкой. Записывать изменения, рост, цвет, температуру. И никому ничего не говорить, пока не вернусь завтра.
— Понял.
Он ушёл спать, а я остался.
…
Ночь пришла переключением, как всегда. Кристаллы в Кроне погасли, и мир опустился в темноту, прорезанную оранжевыми пятнами дежурных костров. Я забрался на крышу мастерской и лёг на спину, прижавшись лопатками к нагретым доскам.
Глубинный Пульс.
Реликт не просто просыпался — он звал. А из расщелины ему отвечал кто-то другой или что-то другое, и этот ответ был слабым, как крик тонущего, который ещё держится на поверхности, но с каждой секундой уходит глубже.
Я лежал на крыше и думал о том, что завтра утром спущусь в расщелину, и не для того, чтобы покормить бордовый камень серебром, а для того, чтобы спросить.
Спросить то, что жило внизу. То, что тянулось к поверхности корнями, которые два столетия были мертвы, а теперь оживали.
Что ты такое?
Чего ты хочешь?
И почему именно я?
Повернул голову и посмотрел вниз, на грядку Горта у южной стены.
Кровяной Мох светился.
Тусклый бордовый свет, исходивший из побегов, как свечение гниющего дерева, только глубже, насыщеннее, живее. Каждая розетка мха излучала собственный крошечный огонёк, и вместе они складывались в мерцающий ковёр, который пульсировал в ритме, совпадающем с глубинным ударом Реликта. Раз в тридцать восемь секунд мох вспыхивал чуть ярче, потом снова тускнел, и этот ритм был таким ровным, таким неслучайным, что сомнений не оставалось: мох не просто рос на субстанции — мох дышал вместе с ней.
К утру это заметят все.
Глава 8
Я открыл глаза и протяжно зевнул.
Горт сидел на тюфяке в углу, обхватив колени руками, и смотрел на стену. В полумраке мастерской его лицо казалось вырезанным из мела — бледное, неподвижное, с тёмными провалами глаз. Он не шевелился, но я видел, как его пальцы сжимают ткань штанов, и костяшки побелели от усилия.
Проследил за его взглядом.
Трещина в глиняной обмазке стены старая, ветвистая, появившаяся ещё до моего заселения, пульсировала. Бордовый свет проступал из глубины, как прожилка крови под тонкой кожей, и каждый импульс совпадал с ударом, который я чувствовал через пол.
— С полуночи, — сказал мой ученик, не поворачивая головы. Голос у него был ровным, но слишком тихим, как у человека, который боится спугнуть что-то опасное. — Сначала я думал, что мне снится, потом встал и потрогал стену — тёплая, как живая.