Всех убила с залива слизь.
Я опять прилечу сюда
Как зависимый от тебя.
Ненавидя и не любя.
В моих жилах твоя вода.
Литературный вальсок
Лев Николаич Толстой,
Классиком признанным стал.
Был литератор крутой:
Сел, почесал, написал.
Жил до седой бороды,
Жил не тужил лет до ста.
Всей его жизни труды
Было бы долго читать.
Пушкин ушел в тридцать семь,
Ярко ушел, с огоньком!
Книжки его любят все,
Впитывая с молоком.
Лермонтов тоже поэт,
Тоже отличный пример,
Жертва в цвету юных лет
Чьих-то решительных мер.
Всем, кто поныне живёт,
Литературным трудом,
Надобно знать наперёд
Нафиг ему сей дурдом.
Надобно сразу решить,
Что его сердцу милей,
Просто искусство творить
Или за много рублей.
Дороги
Даже если не замечаем,
Мы всегда выбираем дороги.
Жизнь устроена так, что многим
Приходилось ходить по краю.
Отправляемся с перепугу,
Первый делая шаг с запинкой,
Между этой в траве тропинкой
И маршрутом сквозь мрак и вьюгу.
Мы всегда свой путь выбираем,
Даже если нет вариантов.
Между холодом брызг на вантах
И позицией на диване.
Под подошвами скорпионы:
Раздавить? Обойти спокойно?
Скорпионом быть тоже больно,
У них тоже бывают войны.
Переулком объехать пробку?
А навстречу крутая тачка.
И в мобилу глядевший мачо
Отправляет тебя за скобку.
Мы свои выбираем дороги,
Что приводят нас непременно
Через боль, через стыд, измену
К тем единственным, к тем немногим.
Писательский блюз
Так бывает, порой не хватает
Доброты, справедливости, чести.
И хорошие люди мельчают,
Задыхаясь от приторной лести.
Врут враги, а друзья замолкают,
И средь ближников подлый предатель.
Но оковы неправды спадают,
Потому что не дрогнул писатель.
Тёмный лес затаился до срока,
Что ни куст, то гнездо вурдалака.
Но герой усмехнулся негромко,
Он готов лезть в кровавую драку.
Пусть один, пусть его окружают,
И противник с ножом где-то сзади.
Но читатель надежд не теряет,
Знает он — с нами рядом писатель!
Быть писателем дело простое —
Знай пиши, но пиши интересно.
Можешь даже соврать, черт с тобою,
Ври как Троцкий, но только чтоб честно!
А потом, после точки финальной,
Получи от читателя взбучку.
Быть писателем — жребий кандальный,
И кого-то доводит до ручки.
Эта песня без смысла и цели
Написалась сама и без спроса
Не чтоб кто-то в писателя верил,
А чтоб реже вставали вопросы:
Нафига я купил эту книжку?
Что курил уважаемый автор?
А нельзя было цену пониже?
Можно мне всех послать уже нахрен?
Отказник
На переднем краю литератор,
Даже больше — писатель, поэт!
Поливает противника матом.
Для врага слов культурнее нет.
Жжёт глаголом, метафорой травит,
Воздвигает как доты тома,
Сбоку кто-то подносит патроны,
Подползает с котлетой жена.