Педагоги, как и мы,
Поголовно тоже люди.
Значит и для них котел
Приготовлен был и будет.
Так зачем же собрались
В год седого юбилея?
Я не знаю. Пацаны
Тоже явно пожалели…
Этот город
Этот город уже не спасти,
Он уходит под грузом лет.
И спасать его смысла нет,
Этот город тебе не спасти.
Он родился назло врагам
Не зачем-то, а вопреки.
Он добыча своей реки,
И стоит ни себе, ни нам.
Он не может забыть, что он
Был столицей большой страны.
В нем ни власти нет, ни казны,
Тяжко дышит как старый слон.
В этом городе не спастись
От волшебных его домов,
От дыханья воды и снов,
Что ему заменяют жизнь.
В этом городе не спаслись
Достоевский и Саша Блок.
Никого город не сберег,
Всех убила с залива слизь.
Я опять прилечу сюда
Как зависимый от тебя.
Ненавидя и не любя.
В моих жилах твоя вода.
Литературный вальсок
Лев Николаич Толстой,
Классиком признанным стал.
Был литератор крутой:
Сел, почесал, написал.
Жил до седой бороды,
Жил не тужил лет до ста.
Всей его жизни труды
Было бы долго читать.
Пушкин ушел в тридцать семь,
Ярко ушел, с огоньком!
Книжки его любят все,
Впитывая с молоком.
Лермонтов тоже поэт,
Тоже отличный пример,
Жертва в цвету юных лет
Чьих-то решительных мер.
Всем, кто поныне живёт,
Литературным трудом,
Надобно знать наперёд
Нафиг ему сей дурдом.
Надобно сразу решить,
Что его сердцу милей,
Просто искусство творить
Или за много рублей.
Дороги
Даже если не замечаем,
Мы всегда выбираем дороги.
Жизнь устроена так, что многим
Приходилось ходить по краю.
Отправляемся с перепугу,
Первый делая шаг с запинкой,
Между этой в траве тропинкой
И маршрутом сквозь мрак и вьюгу.
Мы всегда свой путь выбираем,
Даже если нет вариантов.
Между холодом брызг на вантах
И позицией на диване.
Под подошвами скорпионы:
Раздавить? Обойти спокойно?
Скорпионом быть тоже больно,
У них тоже бывают войны.
Переулком объехать пробку?
А навстречу крутая тачка.
И в мобилу глядевший мачо
Отправляет тебя за скобку.
Мы свои выбираем дороги,
Что приводят нас непременно
Через боль, через стыд, измену
К тем единственным, к тем немногим.
Писательский блюз
Так бывает, порой не хватает
Доброты, справедливости, чести.
И хорошие люди мельчают,
Задыхаясь от приторной лести.
Врут враги, а друзья замолкают,
И средь ближников подлый предатель.
Но оковы неправды спадают,
Потому что не дрогнул писатель.
Тёмный лес затаился до срока,
Что ни куст, то гнездо вурдалака.
Но герой усмехнулся негромко,
Он готов лезть в кровавую драку.
Пусть один, пусть его окружают,
И противник с ножом где-то сзади.
Но читатель надежд не теряет,
Знает он — с нами рядом писатель!
Быть писателем дело простое —
Знай пиши, но пиши интересно.