Так бывает, порой не хватает
Доброты, справедливости, чести.
И хорошие люди мельчают,
Задыхаясь от приторной лести.
Врут враги, а друзья замолкают,
И средь ближников подлый предатель.
Но оковы неправды спадают,
Потому что не дрогнул писатель.
Тёмный лес затаился до срока,
Что ни куст, то гнездо вурдалака.
Но герой усмехнулся негромко,
Он готов лезть в кровавую драку.
Пусть один, пусть его окружают,
И противник с ножом где-то сзади.
Но читатель надежд не теряет,
Знает он — с нами рядом писатель!
Быть писателем дело простое —
Знай пиши, но пиши интересно.
Можешь даже соврать, черт с тобою,
Ври как Троцкий, но только чтоб честно!
А потом, после точки финальной,
Получи от читателя взбучку.
Быть писателем — жребий кандальный,
И кого-то доводит до ручки.
Эта песня без смысла и цели
Написалась сама и без спроса
Не чтоб кто-то в писателя верил,
А чтоб реже вставали вопросы:
Нафига я купил эту книжку?
Что курил уважаемый автор?
А нельзя было цену пониже?
Можно мне всех послать уже нахрен?
Отказник
На переднем краю литератор,
Даже больше — писатель, поэт!
Поливает противника матом.
Для врага слов культурнее нет.
Жжёт глаголом, метафорой травит,
Воздвигает как доты тома,
Сбоку кто-то подносит патроны,
Подползает с котлетой жена.
У писателя цель непростая:
Извернись, а врага порази.
Припечатай подонков словами,
Будь точней журналистов-мазил.
Генералы в редакциях в гневе,
И читатель орёт из-за спин:
Чаще, больше, руби этих гадов!
Будь оплотом берез и осин.
Приковали его к пулемёту,
Чтобы он не смолкая строчил…
А он выпил всю водку из фляжки
И из кожуха воду всю слил.
Воины света
Небритые дети, местами седые
Бухают и курят в глубинке России.
Им где-то по сорок, то меньше, то больше,
Им пьётся иначе, чем в Греции с Польшей.
Поляки решают с границами темы,
У греков гораздо локальней проблемы.
Детей из России волнует всё сразу:
Проблемы Гренландии, Африки, Газы.
Нам русским не скажешь: не ваше, мол, дело,
Не вас убивают, не вам прилетело.
Мы в нашей России давно уже знаем,
Что лютую злобу у всех вызываем,
Что яд изрыгают зимою и летом,
Что бесит кого-то наш тост «За Победу!»
Нас с детства учили
Про мир во всём мире!
Мы воины света
С крылатой ракетой!
Возгорание
Я художник, я так вижу,
Жизнь мне кажется прекрасной!
Закурил в прямом контакте
С жидкостью огнеопасной.
Из моих знакомых разве
Так никто не поступает?
Вся их жизнь сплошные риски,
Курят тут, а там бухают!
А сегодня полыхнуло,
Улетел чердак со свистом.
На литературном фронте
Не считайте коммунистом.
Рисковал не ради цели,
Не своих друзей спасая.
Просто я такой по жизни,
Я родился раздолбаем!
На моих поминках люди