Он смотрит на Егора, а тот — на Марата. В воздухе повисает напряжение, они будто оценивают друг друга: Егор — с прищуром, чуть склонив голову, Марат — спокойно, но твёрдо.

— Я помешал? — спрашивает мой новый друг.

— Нет! — быстро отвечаю я.

— Марат, — он протягивает руку Егору.

— Егор, — отвечает тот, пожимая её.

— Мы знакомы? — уточняет Марат.

— Не думаю, — бросает Егор, отводя взгляд в мою сторону.

— У меня хорошая память на лица. Точно знакомы, — настаивает Марат.

— Ну, у меня сеть автомоек, может, ты мой клиент? — в голосе Егора звучит лёгкая насмешка.

— Точно! Вспомнил. WashElite. Мы делали вам рекламу, — лицо Марата чуть проясняется.

— А‑а, припоминаю, — сдержанно кивает Егор.

Марат переводит взгляд на меня, слегка улыбается:

— Нашлись потеряшки наши.

— И где они были? — спрашиваю я, стараясь сгладить напряжение.

— Никто не в курсе. Идём? — Он кивает в сторону калитки.

— Да, пошли.

Я направляюсь к калитке.

— Пока, Егор, — бросаю я через плечо, не оборачиваясь.

— Пока, — доносится в ответ.

Слышу рёв мотора байка — и сердце ухает вниз. Воспоминания снова накрываютт: ветер в лицо, его спина впереди, запах кожи и бензина…

Он предложил меня подвезти домой. Мне очень хотелось согласиться. Но нет! Мне надо заканчивать со своей больной любовью и идти дальше. Встречаться с парнями, ходить на свидания, жить жизнью девятнадцатилетней девушки… Но только не влюбляться больше никогда. Хочу теперь, чтобы меня любили и за мной ходили.

— Ты работаешь в рекламном агентстве? — спрашиваю я Марата, когда мы отходим подальше.

— Да. У нас с Яном своё агентство. Довольно успешное в городе. Лиза разве не рассказывала?

— Нет. Она вообще, если и говорит о Яне, то только эпитетами.

Марат смеётся.

— Этот Егор… Он тебе кто? — неожиданный вопрос.

Кто он мне?

— Никто… Бывший муж моей сестры.

— Вот как? Бывший муж твоей сестры… — задумчиво тянет Марат. — Приехал сюда просто поговорить с сестрой бывшей жены?

— Ага. Именно.

Мы возвращаемся на вечеринку, но из головы не выходит Егор. Я пытаюсь сосредоточиться на музыке и смехе вокруг, но навязчивые мысли, как бумеранг, снова возвращаются. Ритм басов будто отбивает в висках: «Он не твой, он не твой, он не твой…»

Марат, будто почувствовав моё состояние, кладёт руку на плечо:

— Всё нормально? Ты какая‑то отстранённая.

— Да, просто… — я запинаюсь, подбирая слова. — Усталость накатила.

Народ возле бассейна продолжает веселиться: кто‑то ныряет, кто‑то танцует у края, кто‑то смеётся, разливая коктейли. А моё настроение падает ниже некуда. Решаю найти Лизу и сказать, что я хочу уже поехать домой. Хотя мы договаривались, что я сегодня у неё остаюсь с ночёвкой. Надеюсь, она не обидится.