– Сейчас мы снимем масика. Только скажи мне, что он делает на дереве?
– Сказал, что полез снимать застрявшего там младшего сына двоюродной сестры…
Я делаю глубокий вдох и устремляюсь на улицу, уговаривая себя, что это благородный поступок, и за него не нужно убивать.
Или нужно. Как говорится, истина глаголет устами младенца.
– Правда, он крутой? – захлебываясь от восторга, спрашивает меня какой-то мелкий пацан лет семи, пока я стою под деревом и прикидываю, где взять лестницу такой высоты и кого потом назначить виновным. Очевидно же, что для подрезки этих деревьев приглашают ландшафтников со спецтехникой.
– Ну… – я не знаю, вправе ли я разрушать героический ореол главного мужчины на празднике.
– А я не поверил, когда Ильдар сказал, что долезет до самой верхней ветки. Я только до нижней смог…
У меня снова дергается глаз.
– Надо же… А брат говорил, что как бизнес-партнер Ильдар вполне адекватен, – задумчиво тянет рядом откуда-то нарисовавшаяся София. Стерва с такими же сережками, как у меня. И с помадой такого же тона.
– Не упоминай при мне Таира, – шиплю я.
– А что? Вы все-таки расстались? – радостно спрашивает она.
Мы и не встречались! Так… полежали рядом чуть-чуть…
– Я ему жизнь отравлю! – обещаю я, припомнив и как лежали, и как сидели…
– То есть не расстались… – скучнеет София.
Это какой-то цирк! Мне сейчас испортят боевое крещение! Если я провалю первое же мероприятие, то буду убивать всех по списку, и я уже знаю, с кого начну.
– Ой, София, – вклинивается в нашу великосветскую беседу какая-то тетенька с фужером шампанского в руке. – А я думала, сестры всего четыре… Познакомь меня с пятой…
– Мы не сестры! – рявкаем в один голос.
– А так похожи…
Я смериваю взглядом жалкую копию неповторимого оригинала. Ничего общего вообще!
– Сколько весит масик? – сквозь зубы спрашиваю я.
Мне снизу не видно настоящих габаритов, частично скрытых в кроне.
– Понятия не имею, – пожимает плечами София. – Ростом как… Таир… – и склабится. – Весом… качок как Таир… – продолжает она меня бесить. – Только мышечнее, чем Таир…
А ей я вырву волосы.
– То есть на тент прыгать бесполезно, – прихожу я к логичному выводу. – Где невеста? Не нужно, чтобы она нервничала...
– Ее забрал Климов. Как ты его уговорила вообще?
– Я профессионал, – огрызаюсь я. – И фотографу скажите, чтобы этот артхаус снимали издалека. Никаких крупных планов. Или я его убью…
Я уже прикидываю, что, походу, надо звонить в МЧС или искать ландшафтников с автовышкой, но пока они доедут…
– Таир! – верещит знакомый писклявый голос. – Это опасно!
Что?