И вот мы в раздевалке, через несколько минут матч, и в душе муторно то ли от волнения, то ли от предвкушения хорошей игры.

И Димидко обращается к каждому, ободряет, советует. Вот очередь дошла и до Микроба:

— Хотеев! Ну хоть выспался, хоть порозовел, а то как кот мартовский, в весе терять начал. Ух мне эти ваши невесты! Не спать, Федор! Не мечтать!

Микроб наморщил лоб и промолчал, на его щеках вспыхнули алые пятна.

— В общем, взялись! — распорядился Димидко. — На поле!

Сан Саныч не пошел сразу на скамейку, а проводил команду, хлопнув каждого куда придется. Мне зарядил поджопник и тут же взлохматил затылок — иди, мол, и покажи, на меня вся надежда. И не дай бог, мол. Ух!

Болелы встречали нас свистом и воем, своих — овациями.

Включать «лучшего в мире», или ну его? Как раскатает меня опять, а нам завтра в Москву лететь. Не буду. Проверю, на что годен без читерских способностей.

Коснувшись штанги — на удачу — я попытался пробудить внутреннюю силу, но ничего не вышло. А потом стало не до того, потому что сразу после свистка начался кошмар, и сконцентрироваться на внутренних ощущениях не получалось. Наши не могли выйти из-под прессинга. Удар за ударом в сторону ворот. Я уже устал вводить мяч. И казалось, что удары становились все крепче и все четче. Уже попадали в створ. Правда все это — издали. Защитники, молодцы, не допускали прорывов.

Тьфу, сглазил! Черпачком навесик над правым, туда по бровке врывается их нападающий, и не успели даже выстроиться, он в одно касание отправляет вдоль ворот, а замыкать несется их защитник. Защитник! Кто за ними смотрит?

— Мой! — ору со всей мочи и кидаюсь в ноги. — Я!

Вот был бы это нападающий — был бы гол. Точно. А защитник все же на такое не нацелен, потому просто пыром ткнул мяч — и в меня. Больно, блин, но это футбол. Это не фигурное катание…

Рукой бросаю налево, на Микроба, тот кидается вперед. Чуть отстают задержавшиеся в обороне нападающие… Это что? Не нарушение? Нет? Все молчат? Ну, может, чисто, но снесли парня так, что он вылетел к ограждению. Ничего, ничего… Время играет на нас. Мы — в гостях. Вот пусть они гостям и показывают свой класс.

Прорыв по центру. Один защитник падает в ноги. Мяч убран — ух, технарь какой… Второй выносится вперед — и остается за спиной, обманутый классической вертушкой. Блин…

Согнувшись и расставив руки выпрыгиваю из ворот. Бац! Везуха… Прямо в лицо. Песок хрустит на зубах. Мяч я отбил перед собой, и набегающий второй волной их разводящий с дуру лупит… Мимо! Опять вводить. Только кровь остановить. Нос разбили.