— Ничего… ничего… сынок, — выдавил я. — Что-то давление скакнуло, видать.
— Макс, ты чего? Какой сынок, у кого сынок? — Шульгин недоуменно уставился на меня.
— Да я так… Вырвалось. Кстати, — спросил я, будто между делом. — Как у тебя мать зовут?
— Анна Васильевна, — ответил он.
— А девичья фамилия?
Тот почесал макушку, но решил пока со мной не спорить.
— Ай, я разве помню. Березова, вроде… А что?
Я сглотнул, взял себя в руки.
— Да так, любопытно, — сказал я.
А сам уже знал. Всё сходилось. Это сын Аньки. Мой сын.
— Ну что, едем? — спросил Шульгин.
— Да, — сказал я и стал садиться в машину. — Вечером чего делаешь?
— Как что? Новоселье твое будем обмывать, — ухмыльнулся он.
— А вот это правильно, — ответил я, чувствуя, как где-то под грудиной щемит. Но приятно щемит. — По пивку тяпнем. Это дело надо как следует обмыть…
— Вечеринку закатим? — подмигнул он.
— Нет, — тихо сказал я. — Только ты и я.
А про себя прошептал: «Посидим… вдвоем… ну… как отец с сыном»…
Глава 16
Сначала я даже не понял, где нахожусь. Незнакомый потолок, незнакомые стены. Лежу, зарывшись в плед, на шикарном диване в просторной гостиной. Напротив — огромный телек, без звука показывают, как трясут своим декольте в клипе какие-то смуглозадые певички с надутыми губищами.
Мимо меня прошлёпала голая девица, рыженькая, на спине россыпь веснушек. Кокетливо улыбнулась и скрылась в ванной. Следом прошла ещё одна — блондинистая, длинноногая.
Чёрт… Я посмотрел им вслед. В груди было потеплело, но тут же кольнуло — только с Оксаной, вроде, всё наладилось, и вот тебе картина маслом: снова какое-то фривольное утро, незнакомое место, и, похоже, опять не без приключений.
Огляделся… Апартаменты. Гостиничный номер. И не абы какой — люкс. Как я здесь очутился?
— Ну что, старик, проснулся? Привет! — донёсся знакомый голос.
Я обернулся. Шульгин, босой, с голым торсом, на бедрах полотенце намотано, всклокоченный, но довольный, с бутылкой минералки в руках.
Я выдохнул с облегчением. Хоть не один.
— Это что вообще за место? — хрипло спросил я, выбираясь из-под одеяла. — И… эти… кто?
— А ты не помнишь? — ухмыльнулся Коля. — Ну, всё как всегда. Взяли мы пивка с тобой вчера. Закусили, поперли в бар. Налили нам там абсента, потом ещё по коктейлю. Потом ты сказал, что я твой лучший друг, я сказал, что ты тоже кореш до гроба. Потом где-то нарисовалась текила, потом мы метнулись в караоке, потом…
— Стоп, — поднял я ладонь. — Не продолжай. Мне уже нехорошо становится.
— Да ладно тебе, — расхохотался он. — Мы нормально отдохнули! Весело было. Я даже спел «Кукушку». Ты, кстати, подпевал.