Шульгин ухмыльнулся и бросил:

— Три калеки… У них тут, Макс, не как у нас отдел.

Круглов это услышал и обиделся:

— Ну да, у нас не столица, — ответил он, — но люди работают на совесть.

— Ну хорошо, — сказал я, — прокатимся с вами на труп. Глянем.

Круглов нахмурился:

— С чего это вдруг? Это не ваша компетенция, вы сюда за жуликом приехали, так и занимайтесь этим.

Он явно был бы рад нас вообще больше не видеть. Но это его проблемы.

— Нам пока делать нечего, — ответил я спокойно. — А так — может, посмотрим место преступления незамыленным взглядом, поговорим с вашими оперативниками. Может, они и без базы знают того человека, который нам нужен.

— А кто вам нужен? — прищурился подполковник.

— Барабаш — таксист.

— А, этот толстяк… А что он натворил? И вообще, если даже он что-то натворил… — Круглов сморщился и с явным раздражением добавил: — Это моя земля, что вы тут забыли?

— Спокойно, Олег Дмитриевич, — ответил я. — Мы у вас хлеба не отбираем, а от помощи вам тоже глупо отказываться.

Он скептически покачал плечами и полез в служебную машину, где уже ждал водитель.

— Ну так что, прокатимся с вами? — спросил я.

— Нет, не положено, — замахал он руками, торопливо уселся на сиденье и хлопнул водителя по плечу. — Ваня, трогай, трогай скорее.

Машина тронулась. Мы посмотрели друг на друга.

— У нас есть Жора, — сказал Шульгин, задумчиво глядя вслед подполковнику. — Чего-то он побаивается нас. Как-то странно ведёт себя.

— Кому понравится, что на его территорию лезут другие менты, — пожал я плечами.

— Да и мне лишнее происшествие как-то… Слушай, а может, у него рыльце в пушку? — вдруг ехидно добавил Коля.

— Не исключаю, — согласился я.

Мы уселись в старую «Тойоту» Жоры.

* * *

— Ну что, сейчас куда? — спросил Жора радостно, с таким видом, будто уже мысленно пересчитывал заработок за день.

Ну конечно, клиенты видно, что жирные — можно катать их весь день, не заморачиваясь с местной мелочёвкой.

— Вон за той машиной, — сказал я.

— Хм, это же машина Круглова, — насторожился Жора.

— Ну да, начальника полиции, — подтвердил я.

— Но… А вы, мужики, кто такие? — насторожился водила.

— Всё нормально, Жора, — сказал я, шурша перед его носом купюрами. — Меньше знаешь — крепче спишь. Двигай давай.

Жора завёл двигатель. Машина Круглова выехала из города, свернула с трассы и углубилась в лесополосу. Минут через двадцать она остановилась на поляне. Там уже стояло несколько машин, вокруг сновали люди.

Мы вышли. Шульгин присвистнул:

— О, ни хрена себе… тачка как сгорела.

На поляне стояла обугленная легковушка. Выгорела дотла, остов покорежило от температуры. Железо выглядело черным, как из ада. Внутри, на водительском сиденье, чернел обугленный труп — сплошная головешка. Я мельком подумал, что Круглов нынче странствует с одного пожара на другой — сейчас и этот костюмчик пропахнет.