Я встал, подошёл к окну и уставился на мокрые крыши.

— Что ты задумал, Демид? — спросил я своё отражение в стекле.

Ответ пришёл мгновенно — я хотел её увидеть. Не как объект слежки, не как очередную красивую картинку. Живую. Слышать её голос, смотреть в эти глаза, которые, как мне показалось, видели меня насквозь.

Влад написал: «Сегодня у неё зачёт. Закончит примерно в час. Потом пойдёт в кофейню с подругой. Адрес я тебе скинул».

Я не стал отвечать. Просто взял ключи, накинул пальто и вышел.

Дождь всё лил, когда я припарковался напротив той самой кофейни — «Пряности и радости». Место было уютным, с виду неприметным, но внутри, наверное, пахло корицей и свободой, которой у неё почти не было.

Я заказал двойной эспрессо и сел за столик у стены, откуда был виден вход. Ждал. Кофе остыл, я попросил второй. Потом третий.

И вот она появилась.

Сначала я увидел подругу — яркую, эмоциональную, с рыжими волосами. Она что-то живо говорила, размахивая руками. А за ней, чуть поодаль, вошла Ангела.

Сердце пропустило удар. Я сжал чашку так, что она чуть не треснула.

Она была в чёрном пальто, волосы собраны в небрежный пучок, на лице — усталость и тревога. Но даже так она была… ошеломляющей. Не кукольной красотой, а какой-то глубинной, настоящей. Хотелось смотреть и не отрываться.

Они сели у окна. Я видел её профиль, как она улыбалась подруге — но улыбка была грустной, вымученной. Что-то случилось. Что-то, кроме той ночи.

Подруга быстро что-то говорила, жестикулировала. Ангела кивала, иногда вставляя короткие фразы. Я не слышал слов, но чувствовал её напряжение. Оно витало в воздухе, как запах грозы перед бурей.

Я сделал вид, что изучаю меню. Нервничал. Я, Демид Ветров, которого не могли вывести из себя даже вооружённые бандиты, сейчас трясся как мальчишка перед первым свиданием.

«Выйди к ней. Подойди. Скажи что-нибудь», — приказывал я себе.

Но тело не слушалось. Я боялся спугнуть. Боялся, что она не вспомнит меня. Или, что хуже, вспомнит, но испугается.

Потом они встали. Я приготовился действовать, но увидел, как Ангела побледнела. Её взгляд устремился к окну. Я проследил — чёрный внедорожник. Двое мужчин вышли из машины и направились к кофейне.

— Чёрт, — прошептал я.

Охранники. Те самые, из переулка — или похожие. Я видел, как подруга схватила Ангелу за руку, как она попыталась сопротивляться. Но один из мужчин взял её за локоть и повёл к машине.

Она не кричала. Не плакала. Только оглянулась на подругу с таким отчаянием, что у меня внутри всё перевернулось.

Я вскочил, бросил на столик купюру (даже не посмотрел, сколько) и вышел следом. Но они уже садились в машину. Ангела мелькнула в окне — бледная, потерянная.