— Вы ещё даже не мясо! Вы — ничто! Голоса вам не давали!

Удар. Глухой, мокрый, как будто мешок с песком уронили на камень. Кто-то охнул и повалился. Пальцы мальчишки разжались, рукав отпустило.

Ещё удар. Вскрик, короткий и тонкий, оборванный на полуслове. Ещё один. Шлёпок кожи о кожу, хруст, стон.

Шёпот стих. Толпа сжалась к стенам. Кто-то скулил тихо, прикрывая голову руками, кто-то просто стоял, глядя в пол.

Хруст вёл меня дальше. Его пальцы на моём плече не разжимались. Мы прошли мимо факела, мимо поворота, мимо группы сбившихся к стене мальчишек, которые смотрели на меня так, будто я вернулся оттуда, откуда не возвращаются.

Конец коридора. Дверь, тяжёлая, дубовая, обитая железными полосами. Хруст толкнул её плечом, петли заскрипели, и снаружи ударило холодом.

Морозный воздух вошёл в лёгкие, как нож. Пар повалил изо рта, густой и белый. Свет после факельного полумрака слепил, и я зажмурился на секунду, потом проморгался.

Площадка перед ареной. Серый камень, ветер, пустота.

Трещина стоял в трёх шагах от двери. Просто стоял, сгорбленный, маленький, в своей кожаной броне с тусклыми пластинами. Руки опущены вдоль тела. Выцветшие глаза на мне, неподвижные.

Хруст убрал руку с моего плеча. Я услышал короткое движение воздуха за спиной, потом шаги, удаляющиеся по камню, назад, в коридор. Дверь закрылась с глухим стуком, отрезав крики и шёпот.

Тишина.

Ветер нёс запах камня и далёкой гари. Над краем хребта висело небо, низкое и серое, как всегда. Мгла внизу лежала ровной фиолетовой гладью, и из неё торчали чёрные зубцы дальних пиков.

Трещина стоял. Я стоял.

Старик кашлянул. Сухо, привычно, в кулак. Пожевал серыми дёснами, глядя на меня так, будто прикидывал что-то прикидывал.

— Кха. Ну и рожа у тебя, Падаль.

Сплюнул в сторону. Ветер подхватил и унёс.

— Не следил за тобой в этот раз. Чего следить-то? Мёртвому обмылку глаза закрыть — и то больше проку.

Он замолчал. Пожевал дёснами опять. Выцветшие глаза скользнули мимо меня, к Мгле, обратно.

— А потом арена замолчала.

Голос стал тише, будто слова стали тяжелее и не хотели выходить наружу.

— Тридцать два года я тут, Падаль. Тридцать два. Слышал, как орут. Слышал, как воют. Слышал, как кишки по камню шлёпают. А вот чтоб молчали…

Кашлянул, длинно, с хрипом, согнулся, утёрся рукавом. Выпрямился.

— Такого не слышал.

Он сказал это и замолчал. Стоял, смотрел мимо, и морщины на его лице выглядели глубже обычного. Ветер дёргал полу куртки, железная пластина позвякивала.

Я молчал. Говорить было нечего. Или слишком много что можно было сказать, что то же самое.