Настя застыла рядом с ней. Её взгляд упирался ровно в то место, где Марта видела тонкие нити света, но в глазах блондинки отображалась лишь изъеденная ржавчиной стена старого гаража.

— Издеваетесь, да? — тихо спросила Настя, и в её обычно веселом голосе прорезалась горькая детская обида, отчего мне даже на миг стало не по себе. — Ну скажите, что вы просто меня разыгрываете. Вася? Андрей?

— Насть, никто не разыгрывает, — мягко сказал Вася. — Она прямо здесь. И она светится.

— Макс, — я повернулся к нашему молчаливому спутнику. — Покажешь?

Максим молча кивнул, достал из футляра очки в тонкой оправе, водрузил их на переносицу и уставился на стену. Замер, засунув руки в карманы брюк, и глубоко вздохнул, настраиваясь.

Спустя минуту воздух перед гаражом поплыл. Кирпичная текстура потеряла чёткость, размываясь по краям, и нарисованная девчонка ожила. Белые мотыльки над её головой взмахнули крыльями, срываясь со стены реальными крупицами света. Тонкие нити-цепи зашевелились, тихо звеня в пространстве двора.

От рисунка потянуло свежестью мокрой травы и озоном, предвещающим близкую грозу. И наконец, нарисованная Настя, опутанная светящимися цепями, принялась медленно танцевать.

Марта тихо ахнула, отступив на шаг. Вася восторженно заулыбался. Настя же продолжала стоять столбом, переводя взгляд с наших лиц на пустую стену.

— Ничего, — прошептала она, и её плечи как-то сразу сдулись, опустились. — Вообще ничего. Только пахнет… как будто дождь прошёл. Ребят, это… это несправедливо. Почему вы всё видите, а я, как слепая? Я ведь… с одиннадцати лет ищу чудеса!

— Зато за тобой никто не охотится, — попыталась успокоить её Марта, осторожно коснувшись её плеча. — Посмотри на это с другой стороны. Ты в безопасности. И вообще, мы только видим этот рисунок, а ты на нем изображена!

— Я, кстати, искал инфу про них, — подал голос Макс, не отводя взгляд от картины. Светящиеся бабочки всё ещё медленно кружили вокруг него, постепенно тая в холодном воздухе. — Эти рисунки… они раскиданы по всему городу. На старых заброшках, на глухих стенах в спальных районах. Там, где их никто не ждёт. И всегда одна подпись: «П», потом этот значок — многогранник, и «М». Кто это — никто не знает. На форумах пишут, что это какой-то местный сумасшедший стрит-артер, но полиция его ни разу не ловила.

— То-то на меня на улицах так косятся… — насупилась Настя.

— Может, это дух? — предположил Вася. — Ну, из того, астрального мира? Какой-нибудь влюбленный призрак-художник?

— Это может быть мой брат, — Настя шмыгнула носом, прижимая к себе сиреневый блокнот.