Я стоял на трапе, высокий и гордый, как капитан исследовательского крейсера в своих мечтах, хотя под ногами у меня было дырявое корыто, а в руках — кусок дешевого пластика. Жизнь в космосе определенно была веселой штукой, если у тебя хватало наглости смеяться в лицо смерти и верного искина, способного превратить любой провал в грандиозное шоу. Теперь оставалось только надеяться, что мой блеф продержится еще немного, иначе этот день станет последним не только для меня, но и для всего седьмого дока «Вавилона-4».
Глава 19 Пульт Судного дня
Воздух в седьмом доке «Вавилона-4» внезапно стал таким плотным от напряжения, что его можно было нарезать ломтиками и подавать в качестве гарнира к тюремной баланде. Мой палец все еще картинно покоился на кнопке «Турбо» старого пульта, а наемники «Черепов» замерли в позах, достойных выставки достижений тактического испуга. Но тишина длилась недолго — ровно до того момента, пока потолочные люки не выплюнули порцию дыма и правосудия. С оглушительным свистом в ангар ввалились тяжелые дроиды службы безопасности станции, модели «Миротворец-5», которые в народе ласково называли «летающими мусорными баками с плохими манерами». Они летели плотным клином, их массивные корпуса, окрашенные в агрессивные желто-черные полоски, гудели на низкой частоте, заставляя мои внутренности вибрировать в такт их антигравитационным движкам.
Великолепное зрелище, если ты смотришь его по ГалНету, а не стоишь на пути у десятка стволов.
Вслед за дроидами на палубу вошли офицеры СБ в тяжелой силовой броне, которая выглядела так, будто ее сковали из обшивки линкора времен Войн Альянса. Гидравлика их доспехов издала протяжный, недовольный вздох, когда они мгновенно взяли под прицел и меня, и бандитскую делегацию. Импульсные винтовки в их руках светились зловещим красным светом, намекая на то, что режим «оглушение» сегодня в меню не значится. Это была та самая кавалерия, которую никто не звал, но которая всегда приходит, чтобы испортить вечеринку и выписать штраф за неправильную парковку трупов.
— Всем стоять! Оружие на пол, копыта за голову! — Громовой голос капитана охраны, усиленный внешними динамиками шлема, заставил одну из ламп под потолком жалобно лопнуть. — Немедленно отойти от неопознанного судна! Вы нарушаете регламент Свободного Порта, статья 412, пункт «Б», создание несанкционированной свалки тел в общественном месте!
Я стоял на трапе своего «Лишнего Процента», чувствуя, как под скафандром начинает чесаться лопатка, и понимал, мой план «Блеф на миллион» только что получил обновление до версии «Полный абзац».