— Он? — хохочет Кирилл. — Не дорос еще!
Показываю ему средний палец и ухожу к шлангу, чтобы попить. Смотрю на часы. До официальной вечерней тренировки еще достаточно времени. Успею сгонять во Дворец спорта.
Набираю с собой воды. Не прощаюсь с друзьями, увидимся еще сегодня. Стартую за ворота, снова поднимаю байк на заднее и пролетаю так несколько метров. Опускаюсь. Техника приятно амортизирует, покачиваясь подо мной.
Гонки всегда помогали мне в сложных ситуациях. Когда с мамой было плохо, я выживал только благодаря им. Когда за Анаит с опекой боролся, здесь мог отдать асфальту все, что горело. Это даже круче спортзала. Сейчас вот донесу до одного придурка кое-что, и мне будет совсем хорошо.
У нового Дворца спорта своя большая, удобная парковка. Нахожу место для байка. Поднимаюсь по широким ступенькам. Вхожу в прохладное здание. Меня тут же тормозит охрана.
— Боксеры здесь уже? — интересуюсь у мужчины лет пятидесяти, в черной форме, с бейджиком на кармане.
— Тереховские, что ли? Здесь. Новенький? — Мужик окидывает меня взглядом, явно оценивая форму.
— Типа того. Пройду? — пользуюсь ситуацией.
— Ну иди. Только Юрию Германовичу скажи, что в следующий раз я без пропуска не пропущу. Мне проблемы не нужны, — дает наставления вдогонку охранник.
— Обязательно скажу. А куда мне? — оглядываюсь на просторный холл, лестницы и два коридора, ведущие в разные стороны.
Охранник указывает направление, говорит номер зала. Быстро пересекаю холл, сворачиваю в нужный коридор. Найти спортсменов не составляет труда. Удары по «лапам» и «грушам» слышны еще в коридоре. Заглядываю в приоткрытую дверь. Блондин в спарринге на ринге. Вокруг ходит крупный мужик, хорошо поставленным голосом делает замечания. Наверное, это и есть Терехов. Ко мне подходит взмыленный темненький парень, друг Кирилла.
— Здорова, Тай, — протягиваю ему руку.
— Привет. Саркис вроде? — крепко сжимает мою ладонь.
— Угу. Скоро закончите? — смотрю на белобрысого придурка в предвкушении предстоящего «общения».
— А тебе кто нужен? — встает рядом со мной, наблюдает за рингом.
— Да вот он и нужен, — показываю на блондина.
— Мэт? Ну, в принципе, вывезешь, — ржет он. — У него сейчас момент такой. Переучивают после боевки. Путается постоянно, косячит в ударах, в стойках. На две недели на сборы едем. Там его будут «убивать» уже по полной. Пока так. Настраивают. Но смотри, он все равно хорош. Бить начинает с левой. Видишь?
— Спасибо, учту, — внимательнее наблюдаю за его техникой.
— Салахов, я не понял! — нас замечает тренер. — Ты чего там трешься? Закончил? — Мужчина идет к нам. Внимательно рассматривает меня. — Кто такой?