— Спасибо, что указал мне мое место в вашей пищевой цепочке, — хмыкнув, отворачиваюсь к окну. Не удивил.
— Я не хотел оскорбить тебя как мужчину. Извини. Просто пытаюсь помочь.
— Если я отвечу, будет очень нецензурно, — говорю я резковато и не поворачиваясь. Не хочу даже смотреть на него. Ругаться тоже не хочу, поэтому до самого дома Стефы еду молча, так и сжимая в кулаке банковскую карту.
Подмигнув сестренке, высунувшейся в окошко второго автомобиля, в подъезд вхожу один. Снова начинает накрывать непонятное волнение. Еще и таблетки перестают действовать. Похмелье неприятно давит на виски и затылок.
Большой зеркальный лифт поднимает меня на нужный этаж. Заношу руку, чтобы нажать на кнопку звонка, но замечаю, что квартира не заперта. Чуть толкнув дверь, заглядываю.
— Входи, — зовет Оксана Борисовна. Ее голос дрожит. Тоже волнуется.
Открываю дверь шире. Оказываюсь в просторной прихожей, почти белой, с немногочисленными черными вкраплениями в виде рамы на зеркале, стоящем прямо на полу, ручек на шкафах, банкетки у входа. Первый раз, когда был, я и не обратил внимания на обстановку. Хочу снять туфли, но меня останавливают. Отец Стефы жмет мне руку и провожает в комнату дочери. Каждый шаг равен удару моего сердца. Волнение нарастает. Дверь спальни открывается медленно, будто специально. Пульс начинает разгоняться. Да чтоб его! Вдох. Выдох. Надо просто ровнее дышать.
— Привет, жених, — улыбается сказочно красивая Стефа в искрящемся белом платье.
— Привет, невеста, — смеюсь я, совершенно бессовестно пожирая взглядом этого невероятного ангела с голубыми, как летнее небо, глазами.
Глава 15 Стефания
Обжигающе горячее солнце проникает в мою комнату через окно. Ткань платья под его лучами серебрится, как первый снег, и отражается в карих глазах Саркиса. Мне становится жарко от его пристального взгляда. Вместе с тем по всему телу волнами проходит озноб, будто на мою разгоряченную кожу и правда прямо среди лета падают снежинки. Распущенные локоны щекочут частично открытую спину. Мне кажется, я покрылась мурашками от макушки до кончиков пальцев на ногах. Мой будущий муж сейчас спалит меня дотла, и до загса мы не доедем.
Молчим, просто разглядывая друг друга. На нем дорогой костюм. Черная классика. Белая рубашка под пиджаком. Начищенные до блеска туфли. Ему идет. Но мне в память врезался совсем другой образ. Тот самый, с нашей первой встречи. Взъерошенный, в кожаных штанах, небрежно выдернутой из-под них футболке, в куртке с логотипами спонсоров и мотоклуба, с полыхающим огнем гнева и раздражения в глазах, который чуть позже превратился в вызов, направленный на меня.