— Я знаю, что между вами ничего не было, кроме того, что я видела. И думаю, ты бы пришёл в себя и оттолкнул бы её. Я понимаю это. Просто тогда мне было так больно, что я не могла мыслить здраво. Думала, что если ты ответил на её поцелуй, то... то дальше будет больше.
— Не будет, — он берёт меня за руку. — Никогда. Я клянусь.
— Я тоже люблю тебя, Игорь, — говорю это и чувствую, как тяжесть спадает с плеч. — И хочу быть с тобой.
Он обнимает меня, и я не сопротивляюсь. Маша тихо и протяжно вздыхает в кроватке, переворачиваясь на другой бок, а Игорь шепчет, наклоняясь, пока наши лбы не соприкасаются.
— Ты слышишь, Маруська? Мама согласилась.
— Мама согласилась на всё, — прикусив губу, неуверенно добавляю я.
А Игорю второго намёка и ненужно.
Его руки властно ложатся на мою талию привычным жестом и притягивают ближе.
Бум наши тела соприкасаются, вжимаются друг в друга, а губы оказываются припечатаны друг к другу.
Языки ищут, дыхание смешивается, стоны рвутся из груди.
Так сладко дурманяще прекрасно.
Тело ноет, живот тяжелеет, и вот уже сквози дымку желания я смотрю на искажённое страстью лицо Игоря и запускаю пальцы в его волосы и тяну на себя, покрывая хаотичными поцелуями рот, скулы, подбородок.
А он утыкается носом мне в шею и лижет, и кусает, и ладони его ныряют мне под одежду.
И я дрожу и хочу большего.
И Игорь подхватывает меня на руки и уносит в спальню, чтобы дать мне это большее, чтобы снова сделать своей: снова и навсегда.
Эпилог
Игорь
Чуть больше года спустя
— Папа, лови!
Я даже не успеваю среагировать, как Маша врезается мне в ноги, обхватывает колени и заливается счастливым смехом. Запрокидывает голову и с такой любовью смотрит на меня: детской, абсолютной, непосредственной.
Что у меня в очередной раз ком в горле встаёт.
Это моя маленькая копия, продолжения меня и Кати.
В парке сегодня солнечно, по дорожкам бегают дети, старушки на лавочках обсуждают свои огороды, последние новости с первой кнопки и любимые болячки, конечно.
Как любит подкалывать Катя: твои клиенты.
Конечно, мои, все мои.
А вот двухлетняя торпеда, прыгающая у моих ног, и мечущаяся между площадкой и батутом, моя радость, гордость и немного головная боль.
Потому что я теперь постоянно за неё переживаю: как бы она что-то не повредила себе и другим.
Маша громкая, стремительная резкая, как и положено двухлетке.
Я столько всего про детей за последний год перечитал, что впору в педиатры переквалифицироваться из хирургов.
— Ты чего такая быстрая? — подхватываю её, подбрасываю вверх. — Летишь, как ракета.
— Я ракета! — визжит Маша. — Я бы-ы-ыс-тая!