Пауза.

— Чёрт, — выругался Ушаков. — Саш, не делай глупостей. Дождись полицию.

— Нет времени. Лена может быть в опасности.

— Поднимаю людей. Будем там через пятнадцать минут.

— Спасибо.

Я отключился.

Джип летел по набережной Фонтанки. Водитель лавировал между машинами, сигналил, обгонял. Профессионал.

— Быстрее, — бросил я.

— Делаю что могу, — огрызнулся водитель. — Пробки, сами видите. Не в воду же нырять…

Я видел. Вечерний час пик, машины ползли как черепахи. Но каждая секунда промедления могла стоить жизни Лене.

Я смотрел на карту в телефоне. От дворца Белосельских-Белозерских до Каменного моста — два с половиной километра. По прямой — три минуты. По пробкам — вечность.

— Быстрее, — повторил я.

Охранник выругался сквозь зубы на вылезший из переулка седан. Но ещё сильнее надавил на газ.

Набережная Фонтанки летела мимо. Старинные здания, мосты, фонари. Всё сливалось в размытое пятно.

Телефон завибрировал. Сообщение от отца:

«Еду. Будь осторожен».

Я не ответил. Смотрел на карту. До цели оставался километр. Ещё минута.

Джип пронёсся мимо Аничкова моста, мимо какого-то особняка, мимо…

— Семёновский мост впереди! — крикнул второй охранник с заднего сидения. — Смотрите! Там грузовик! Наш грузовик!

Я вскинул голову.

На мост через Фонтанку на бешеной скорости вылетел массивный бронированный грузовик. Тот самый.

Водитель ударил по тормозам. Джип занесло. Резина взвизгнула на асфальте.

Дверь кабины грузовика распахнулась на ходу. Оттуда выпрыгнул человек в чёрном — ловко, профессионально, перекатился по мостовой и бросился бежать.

А грузовик… продолжал мчаться. Без водителя. На полной скорости. Прямо к чугунной ограде.

— Нет, — прошептал я.

Бронированная машина врезалась в чугунное ограждение с оглушительным грохотом. Металл взвыл. Ограда не выдержала — вырвалась из креплений и обрушилась. И грузовик, накренившись, полетел в воду.

Я успел увидеть сестру. Лена сидела на пассажирском сидении — бледное лицо, закрытые глаза. Кажется, она была без сознания.

Я рванул дверь, выпрыгнул на ходу. Упал, перекатился, вскочил, успел лишь на бегу сбросить пиджак.

— Господин Фаберже, подождите! — крикнул кто-то из охранников.

Я не слушал. Разбежался и прыгнул с моста в воду.

Холод ударил как молот. Вода была мутной, грязно-зелёной, с взвесью ила. Видимость — метр, от силы. Я открыл глаза, несмотря на жжение, и поплыл вниз. Глубина здесь была около двух с половиной метров. Не так много. Но в ледяной воде, в одежде, которая тянула вниз, это казалось бесконечностью.

Я грёб, пытаясь сориентироваться почти на ощупь. Тёмная масса впереди оказалась кабиной, чуть наклонённой набок. Я поплыл туда. Лёгкие начали гореть — воздуха не хватало.