Я начал вставлять портреты в золотые бутоны. Это требовало ювелирной точности. Каплю специального клея в гнездо. Аккуратно, пинцетом с мягкими губками, опустить эмаль. Прижать. Подержать десять секунд.

Бутон за бутоном. Ветка за веткой. Древо обретало память.

Очередь дошла до центрального цветка, спрятанного в гуще листвы, самого крупного, украшенного рубинами.

Я достал последний портрет. София Доротея.

Кипренский превзошел сам себя. Он не видел ее юной, никто из ныне живущих не видел. Он писал с моего наброска, сделанного по рисунку из альбома старой фрейлины. Но он вдохнул в него жизнь.

С эмали на меня смотрела девочка, невеста. Испуганная, трогательная, с чуть припухшими губами и огромными глазами, в которых читался вопрос: «Что меня ждет в этой холодной стране?». Контраст был существенным. Я видел не императрицу Марию Федоровну, вдову Павла, матриарха, перед которой трепетал двор. Это юное создание не могло быть ею. Хорош, все же Орест, ох хорош.

Я вздохнул. Это юную особу ждет безумный муж, его убийство, долгие годы вдовства, войны, потери детей. Но на этом кусочке эмали, она была еще счастлива.

— Прости, девочка, — шепнул я, опуская портрет в золотое гнездо. — Я не могу изменить твое прошлое. Но я могу вернуть тебе память о нем.

Щелк.

Лепестки сомкнулись. Теперь это был просто драгоценный плод. Сейф для души.

Настало время юстировки.

Я взял масленку, «кровь» моего механизма. Я неделю синтезировал ее, смешивая костное масло с присадками, которые я выводил больше месяца. Оно не загустеет на морозе и не высохнет годами.

Капля на ось лепестка. Капля на шарнир тяги. Капля на кулачок вала.

Я взял заводной ключ. Вставил в отверстие сбоку основания. Повернул. Пружина отозвалась тугим, приятным сопротивлением.

Один оборот. Два. Три.

Тишина. Только треск дров в печи и сопение кота.

Я нажал на рычаг принудительного пуска — тестовую кнопку, скрытую под одним из каменных выступов.

Внутри яшмы что-то тихонько зашелестело. Звук был похож на вздох. Тяги натянулись.

И тут началось волшебство.

На нижней ветке, где «сидел» Александр, золотой бутон дрогнул. Его лепестки, усыпанные сапфировой крошкой, начали медленно, плавно расходиться в стороны. Не резко, как крышка табакерки, а органично, как раскрывается настоящий цветок навстречу солнцу.

Раз. Два. Три.

Портрет императора открылся. Он показался на секунду, словно выглядывая из окна, а затем так же плавно скрылся обратно. Лепестки сомкнулись без единого стука.

— Работает… — выдохнул я, не веря своим глазам.

Координация движений была идеальной. Никакого заедания. Никакого дребезжания. Кинематика, выстраданная бессонными ночами, действовала безупречно.