Нет, я не собирался оставлять ему жизнь. Не собирался брать его в плен, играть в благородство и устраивать над ним какие-то показательные судебные процессы. Отнюдь. Я прекрасно помнил историю: когда его однажды уже сослали на остров Эльба, он умудрился сбежать и устроил в Европе кровавую мясорубку «Ста дней».

Зачем нам эти исторические грабли? Французский император должен умереть здесь, на грязной белорусской дороге. А нам останется лишь методично крошить его осиротевших маршалов и под шумок триумфально входить в Париж, пока европейские стервятники будут с упоением разрывать на части наследство Великого Наполеона.

Я сидел на толстой, шершавой ветви высокой сосны, слившись со стволом благодаря маскхалату. Холодный ветер шевелил искусственную листву на моих плечах. Прильнув оком к линзе оптического прицела, я неотрывно всматривался в серую ленту дороги. Туда, откуда с минуты на минуту должна была появиться императорская свита.

По агентурным данным, Корсиканца сопровождала серьезная охрана: целый полк отборных польских уланов и личные телохранители. В общей сложности около семисот великолепно обученных, готовых на всё головорезов.

Семьсот против нас. Мой палец мягко лег на спусковой крючок. Охота началась.

Лес замер, затаив дыхание. Только холодный августовский ветер монотонно раскачивал верхушки вековых сосен, срывая с них первые желтые иглы.

Сначала появился звук. Низкий, вибрирующий гул сотен копыт, сливающийся с тяжелым скрипом рессор и лязгом амуниции. Земля мелко задрожала.

Я прильнул к окуляру прицела, стиснув зубы так, что заходили желваки. Из-за поворота грязного смоленского тракта, словно выплывая из серой утренней дымки, показался авангард. Поляки. Отборный уланский полк. Они шли плотной рысью, гордые, в своих высоких конфедератках, ощетинившись лесом смертоносных пик с трепещущими на ветру флюгерами. Жолнеры с презрительным прищуром вглядывались в чащу, мол, все это их, земля Ржечи Посполитой. Хрен вам!

А за ними, окруженная тройным кольцом личной гвардии в медвежьих шапках катила «она». Огромная, тяжелая императорская карета на высоченных рессорах, украшенная золочеными вензелями, чужеродным, вызывающим пятном выделявшаяся на фоне нищей белорусской наступающей как-то сильно рано осени. Окна были плотно зашторены. Внутри сидел человек, поправший Европу. Бог войны.

Они втягивались в низину, прямо в заботливо подготовленный нами огневой мешок.

Триста метров. Двести. Сто. Передние ряды уланов поравнялись с кривой, обгоревшей березой — моим ориентиром.

— Пора, — выдохнул я в никуда. И резко дернул шнур.