— Желаю, — милостиво ответил я, и портье устремился. Кофе в Лондоне, если кто не знает, дороже, чем на Патриках. То есть стоит совершенно безумных денег. Но мне на это по понятным причинам плевать. Я пью кофе, ожидая, когда поменяют белье после чужих утех, и сверяюсь с собственными ощущениями. Да, Карину везут на север. И она уже довольно далеко.

— Я, пожалуй, прогуляюсь по району, — сказал я портье. — Выпью пинту-другую.

— Мы занесем ваши вещи в номер, сэр, — сказал тот. — Будь осторожны, сэр. Сегодня пятница. Лондон в говно, а вы цветной. Пьяные люди всегда становятся теми, кто они есть на самом деле.

— Да, я уже знаю, — кивнул я, стоя в дверях.

А на улице стало живенько. В воздухе повисло ожидание праздника. Пабы распахивают тяжёлые дубовые двери, куда совсем скоро завалит толпа аборигенов, которая захочет смыть дешевым алкоголем угар трудовой недели. Тротуары еще прилично-чистые. Огромный город держит лицо, пока может. Но это ненадолго. Первые пустые банки из-под пива уже звенят под подошвами ботинок, откатываясь к сточным решёткам. Офисный планктон в несвежих рубашках вываливается на улицу. Галстуки у этих людей ослаблены, а их глаза блестят надеждой. Их мечта предельно проста. Они хотят забыть мудака начальника, дресс-код и офисную муштру. Они громко хохочут, хлопают друг друга по спинам, делают селфи на телефоны. Простые ребята, которые жаждут простых развлечений. Я зашел в соседний бар и сел за дальний столик, в самом углу.

— Пинту светлого и орешков, — заказал я. Бармен покосился, но ничего не сказал. У него за спиной выцветший квадрат стены, как будто там долго висела какая-то небольшая картина, которую потом сняли.

Понемногу паб наполняется людьми и плотным шумом. Тут пьют не закусывая. Это не принято. Авалонцы, как и в моей реальности, методично надираются, давая в этом деле фору любому русскому. Я по-прежнему сижу один, больше в этом баре цветных нет. И лишь иногда я выхожу подышать на улицу, потому что дышать в самом баре просто нечем. Мусорные баки за пабом уже переполнены. Из них торчат картонные коробки из-под пиццы, жирные салфетки и целые ведра окурков. Чайки, эти крылатые крысы Лондона, раздирают пакеты клювами, разбрасывая мусор по асфальту. На тротуарах появляются лужи мочи и блевотины. Группы мужчин в ботинках на толстой подошве выходят курить: строители, курьеры, водители фургонов, только что отработавшие свои смены. Говорят они уже не мирно. Голоса выше, а жесты резче. Кто-то кого-то задевает плечом, случайно, специально, разницы уже нет. Спор закипает за секунду. Слово за слово, и вот за этим следует первый толчок, летящее в урну тело, крик «Ты, кто такой, на хер⁈». Вышибала вылетает из дверей, как пробка из бутылки шампанского. Он разнимает драку, и через минуту всё стихает, чтобы через четверть часа начаться снова. Уже человек десять подошли ко мне и показали пятно на стене. Там еще недавно висела табличка, сообщая, что низшие расы в этом заведении не обслуживаются. Но сейчас ее сняли. Толерантность внезапно наступила, йопта. И те самые люди, которые раньше цветных презирали, теперь их любят всей душой.