Я могла потратить завтрашний день на работу.
На отпуск.
На Адриана.
На спор с Ореном.
На плохую книгу.
На ребенка, если когда-нибудь мы оба этого захотим.
На совершенно бессмысленное утро, когда не происходит ничего важного.
Семь лет нельзя было прожить заново.
Но никто больше не решал за меня, кому принадлежат следующие.
Я закрыла рабочую папку и отодвинула ее.
Адриан посмотрел.
— Все?
— Все.
— Даже не дочитаешь?
— Завтра.
Он улыбнулся.
— Что будем делать сегодня?
Я встала и протянула ему руку.
— Потратим время.
— На что?
— Решим по дороге.
Адриан взял меня за руку.
И на этот раз мне не требовалось ни договора, ни суда, ни чужого разрешения, чтобы знать: этот вечер принадлежит мне.
Как и все мои годы.