Короче, зарядил парочку патронов, ещё горстку запихал в карман своего сюртука на всякий случай.

Снова взял ружьё.

Да блять… ствол длинноват, конечно… Мне больше нравятся обрезанные…

Я не успел возмутиться очередной своей пидорской оговорке, потому что раздался выстрел. Меня бросило на сидение кареты. Затем ещё один и ещё. Выстрелы закончились после шестого: так я понял, что в меня хуярили из шестизарядного револьвера. Хуй, правда, знает, зачем мне эта информация.

Сначала я подумал, что кто-то прочитал мои мысли и неправильно понял последнюю, – ту, которая про "обрезанные", – и решил убить меня нахуй в порыве праведного гомофобного гнева, но потом подумал, что телепатов не существует. Хотя… Худший что-то такое исполнял, помнится…

Ладно, ща глянем, что там за телепат такой выискался.

Обернулся.

– Ебать, ты крыса…

Я окатил презрительным взглядом жирного хуесоса.

Как я вообще мог забыть, что он тыкал в меня револьвером и кричал "Руки вверх"?

Хуй его знает, но очень, блять, надеюсь, что я вот так же легко и непринуждённо не подзабыл, что какие-то уёбки когда-то тыкали в меня членами, что, если честно, нихуя меня не удивит, в свете всей той запредельно голубиной хуйни, которая прёт из меня без всякого удержу в последнее время.

– Да кто же ты такой?.. – с ужасом прошептал толстожопый, отвлекая меня от голубых мыслей.

– Я китаец, – пафосно ответил я и поднял ружьё…

Стоп. Какой нахуй китаец? Я хотел сказать что-нибудь пафосное, но это нихуя сейчас не пафосно было…

– Погоди секунду, жирный, – поднял руку. – Переснимем этот дубль.

Откашлялся.

– Спроси-ка ещё раз.

– Спросить? – не понял жирдяй. – Спросить что?

– Спроси, кто я такой, дебил…

– Кто ты?

– Нормально спроси, долбоёб, блять. С чувством. Как в первый раз. "Да кто же ты такой?". И ебало такое же сделай, как тогда, атмосферное, драматичное…

– Эмм… Так кто же ты… такой? – неубедительно выдал он.

– Сука, блять, тупая… – закатил глаза. – Не "так кто же ты такой?", а "ДА кто же ты такой?"! Ай, да похуй уже – момент проёбан…

Выдал ему по ногам из обоих стволов. Копыта буквально вылетели их под уёбка, а он воткнулся обрубками в асфальт, через мгновение скривив ебальник так, что даже самый невнимательный понял бы: мужику охуеть как больно.

– Вот ему реально больно, – отметил я, посмотрев на катавшегося по асфальту мужа убитой бабы. – А тебе одну ногу только прострелили, да и то мелким калибром, а ты вон какую драму тут устроил – нытик ебаный. Катаешься, блять, воешь – никакой, блять, гордости. А на него посмотри? Ему ноги нахуй отстрелили, а он просто ебяку насупил, типа "я всё стерплю". Мужик, блять…