Выхожу в тёмный коридор, освещённый только редкими лучами лунного света, и не понимаю, как так выходит, что я почти сразу же врезаюсь… Вот именно врезаюсь в ниоткуда появившегося Васю, и почти вскрикиваю от неожиданности, но он быстро прижимает меня к себе.

Собственнически прижимает, словно сам не может удержаться. Я обжигаюсь о его пылающую кожу и понимаю, что он в одних штанах, пока я в одной футболке, которую он отдал мне на берегу.

Сама не поняла, в какой момент мне захотелось лечь спать именно в ней.

— Не спится, — бормочу, чтобы как-то развеять тишину, от которой закипает кровь.

Ведь гостевая спальня совсем близко, в паре шагов позади меня.

— Воды попить хотела, — продолжаю.

— А, — он кивает. — Кухня в другой стороне.

— Вот как. А ты что тут делаешь? — у меня во рту пересыхает, потому что я, кажется, прекрасно понимаю, что столкнулись мы, потому что искали друг друга.

— Хотел узнать, как тебе спится на новом месте. Может, нужно что-то.

Лукавит. Вот по глазам вижу, что лукавит, зараза… И мне это нравится.

— Ясно, — выдыхаю. — Ничего себе, какой ты заботливый хозяин…

— Да, — тихо отвечает он мне в губы и ещё ближе прижимает к себе, хотя, казалось бы, ближе некуда. — Ничего себе, — и снова целует.

Я чувствую, как контроль, за который я так отчаянно держусь каждый раз, когда Вася рядом, — начинает испаряться, причём стремительно.

Часть меня конечно же хотела именно этого, чтобы мы больше не прятались, а открылись друг другу и показали, чего хотим на самом деле.

Он мягко подталкивает меня, вынуждая пятиться, и вот мы переходим порог гостевой спальни. Не отрываясь от моих губ, он закрывает за нами дверь и уже куда менее терпеливо подводит меня к кровати.

Подхватив на руки, укладывает на простыни, в которых я проворочалась целый час, думая о нём.

— Оля, — хрипло выдыхает он, коленом разводя мои бёдра в стороны, окидывает потемневшим от желания взглядом. — Я помню своё обещание, и ты можешь меня послать, если хочешь.

От его «послать» я едва не смеюсь. Знал бы он.

— Не хочу, — говорю открыто, и он окидывает меня ещё более говорящим взглядом.

— Это хорошо, — он поднимает край футболки и кончиками пальцев прорисовывает дорожку от моего бедра, вверх по животу и останавливается между полушариями груди. — Потому что тебе пришлось бы попотеть, чтобы меня прогнать.

— Я бы не стала.

— Потеть? — он задирает футболку всё выше. — Или прогонять? — ощущаю его дыхание на чувствительной коже.

— Думаю, ты уже знаешь, — так и хочется податься навстречу его губам, но я держусь.

— А ты скажи.

— Прогонять, — закидываю ему на спину ногу, подтверждая свои слова. — Я бы не стала тебя прого…нять…