И пахнет от него необычно и очень вкусно — я аж на мгновение зависаю. Я не разбираюсь в мужских духах, но этот запах я бы точно хотела ощущать от своего мужчины. Что-то свежее и одновременно разжигающее внутри пожар.

Ладно, вернёмся к делу.

Хмыкнув, я смахиваю с рук взявшиеся ниоткуда мурашки и направляюсь к лифту.

«Эфир» обнаруживается ровно там, где я и ожидала — на последнем этаже, за матовыми стеклянными дверями, из-за которых слышна тихая живая музыка.

— Столик на имя Молчанова? — вежливо уточняет метрдотель у входа.

Я теряюсь.

— Столик на имя Василий, — говорю и чувствую, что это звучит немного нелепо.

Уверенно кивнув, мужчина провожает меня в глубину зала, к окну, и отодвигает стул — всё это с таким достоинством, будто я тут завсегдатай, а не случайная гостья чужого бронирования.

Василий ещё не появился.

Внутри меня тихо тлеет надежда, что не появится вообще. Не зря женщины моего типажа для него красный флаг — может, одумался?

На всякий случай проверяю телефон — мало ли, вдруг отмена в последний момент, а я не в курсе.

Не успеваю открыть нашу короткую и немногословную переписку, которая оборвалась ещё два дня назад, как меня вдруг накрывает чья-то тень.

Сердце отзывается резким ударом — прежде чем я успеваю оторвать взгляд от экрана.

— Так это были вы, — напротив меня стоит тот самый мужчина, который спас мой каблук.

Ну и голос. До мурашек пробирает.

Я не совсем понимаю, что нужно ответить на такой странный комментарий, поэтому молчу и разглядываю его — благо повод есть.

Тёмный костюм, белая рубашка с расстёгнутым воротом. Никакого галстука, никаких украшений. Вообще ничего лишнего. Тёмные волосы зачёсаны назад, короткая ухоженная борода с первой сединой. Лицо резкое — не злое, а как будто вырублено из твёрдой породы.

Красивый мужчина. Чертовски красивый, если честно, хотя это слово к нему как-то не подходит. Красивыми бывают мальчики из молодёжных сериалов. А это — мужчина. Матёрый, уверенный в себе настолько, что это моментально считывается.

Прикидываю возраст — явно за сорок. И это не тот «за сорок», которому хочется посочувствовать. Это тот «за сорок», который носит на себе как хорошо подогнанный костюм — и вообще, жизнь у него наверняка бурлит.

Что-то внутри меня тихо ёкает.

— Спасибо, — поблагодарить человека всё-таки надо.

— Пожалуйста, — бесцветно отвечает он и… садится напротив меня.

Открываю рот, чтобы сказать ему, что тут занято, но до меня вдруг доходит ужасное. И запах тот же. Свежий, с пожаром внутри.

Человек с горячими руками и вкусным запахом — это и есть грубиян Василий с сайта знакомств.