— Понимаю, — перебивает она. — Я буду. Обязательно буду. Спасибо, Анна. Спасибо.

— Не благодари. Мы просто поговорим.

— Хорошо.

— Послезавтра в три.

— Я приду.

Кладем трубки. Я смотрю на телефон. На душе тяжело. Но есть в этой тяжести какое-то облегчение. Я не одна. Даже после предательства я не одна.

Максим.

Я брожу по городу. Без цели. Просто иду. Мне нужно выйти из студии, из четырех стен, где все напоминает о ней. Рисунок Аленки. Ее портрет. Кружка, из которой она пила чай. Плед, которым укрывалась по вечерам.

Захожу в кофейню «Ключ» — ту самую, где мы встретились. Сажусь за столик у окна. Мимо проходят люди, кто-то смеется, кто-то говорит по телефону, кто-то пьет кофе. Я заказываю американо. Не пью. Смотрю на дверь.

Оттуда она вылетела тогда. Злая, красивая, с горящими глазами. Облила меня кофе и не извинилась. Сказала, что я не имею права говорить об измене. У меня внутри перевернулось. Я еще не знал, что это любовь. Думал — просто интерес. Красивая женщина с трещиной в душе.

Официант приносит кофе. Я делаю глоток. Горько. Как сейчас.

Выхожу из кофейни, иду к набережной. Там, у парапета, мы стояли во время съемки. Она улыбнулась чему-то своему, ветер выбил прядь волос из пучка. Я тогда впервые подумал: хочу рисовать ее. Не фотографировать — рисовать. Руками. Бумагой. Углем. Чтобы почувствовать каждую линию.

Стою у парапета. Смотрю на воду. Зябко. Сыро. Осень уже вступила в свои права. Листья желтые падают в реку, кружатся. Как я. Без нее.

Анна.

Утро после разговора с Катей. Я собираюсь на работу, но мысли не о работе.

Выхожу из дома раньше обычного. Иду к кофейне «Ключ» — той самой, где все началось. Захожу, заказываю американо. Сажусь за столик, смотрю на то место, где стоял тогда Максим. Высокий, красивый, со шрамом над бровью. Сказал: «Вы так злитесь, будто я только что вам изменил».

А я разозлилась. Не на него — на себя. На то, что он попал в больное место.

Пью кофе. Горько. Вспоминаю его улыбку. Его глаза. Его руки.

— Девушка, вам плохо? — спрашивает официантка.

— Нет, — отвечаю. — Вспоминаю.

Она пожимает плечами, уходит.

Я смотрю на дверь. Если бы я могла вернуть тот день...

Но нельзя. Время не повернуть вспять. Можно только идти вперед.

Максим.

Вечером я иду в студию. Включаю свет. Сажусь за стол. Открываю ящик, где лежат ее вещи — забытая заколка, флешка с проектом, записка от Аленки: «Дядя Максим, я тебя люблю».

Рисунок на стене. Три фигуры.

Я беру телефон. Смотрю на ее номер. Не звоню.

Пишу сообщение. Стираю. Пишу другое. Снова стираю.

Нечего сказать. Все слова уже были.