Хаджар кричал, но его крик оказался не более чем ежесекундным наваждением в этом стремительном потоке энергии. Потоке, где не было ни прошлого, ни будущего. Ни сейчас, ни потом. Лишь только — всегда. И Хаджар растворялся в этом «всегда».
Его «рука» дрогнула, тело забилось в конвульсиях. Он больше не погружался, не тянулся к далекому и могущественному духу.
Хаджар тонул.
Он падал вниз, теряя по дороге себя.
Пытался поймать хоть немного «воздуха», но вместо этого чувствовал лишь ласки голодной и холодной бездны.
—Ты недостоин, – словно нашептывал ему меч. —Ты недостоин…
И Хаджар понимал, что это была правда.
По пути к пику Черных гор, туда, где стояли Змеиные Врата секты, он растерял все, чем мог гордиться. Он потерял честь и достоинство, которые ему привили Хавер и Мастер. Он больше не видел того ясного и широкого пути, который расстелила перед ним мудрость Южного Ветра.
Лишь набатом звучали слова его матери:
—Мир боевых искусств не сделает тебя счастливым… Беги…
«Беги», — эхом разносилось в его угасающем сознании.
Беги от себя. Беги от врагов. Беги от неба и земли.
—Ты недостоин, – доносилось эхо от духа меча. —Ты недостоин…
Тело Хаджара дернулось в последний раз и замерло.
Он утонул в этой реке. Погребенный под гнетом целого мира. Огромного и жестокого.
И все же…
Реку сотряс драконий рев! По ее поверхности пробежали маленькие круги, как от брошенного в глубину колодца камня. Но даже этих кругов было достаточно, чтобы на многие километры вокруг шестого павильона разнеслись волны энергии. Энергии, способной рассечь небо. А вместе с ними и драконий рев, полный ярости и гнева.
Хаджар рванул вперед. Он приказал своим воспоминаниям и чувствам вернуться, и те подчинились. Он приказал своим рукам взять меч, и Лунный Стебель вновь грел его грубые ладони.
Безумный Генерал замахнулся клинком и поступью бесстрашного воина отправился на сражение с самой сутью всех мечей. Ее духом. Он не мог победить. Он не мог даже выжить. Но с каждой своей новой смертью, с каждой волной энергии, превращающей его в пыль, он приказывал себе встать и идти.
И он вставал.
И он шел.
Сколько это длилось — Хаджар не знал. Тысячу лет. Миллион. Он умирал, возрождался и шел вперед. Лишь он и его меч. И цель впереди.
Все такой же далекий дух меча, чью силу он собирался забрать.
Люди во внешнем мире прикрывали головы руками. Они пытались спрятаться от поднявшегося бушующего ветра, коим им казалась энергия клинка. Лишь два человека во всей округе смогли понять, что происходит.
Имперский библиотекарь оторвался от полученного от своего руководства письма. Он посмотрел в сторону генеральского шатра и на мгновение содрогнулся. Перед его взором предстал неудержимый воин в свободных одеждах. Он стоял среди падающих на землю горных пиков, отсеченных одним взмахом его простого, темного клинка.