Свет отбрасывал на бревенчатые стены пляшущие, изломанные тени. Придавал оперативной комнате зловещего антуража. Ну или мне так казалось.

Я вообще старался не думать о случившемся. Чего уж теперь? Попал и попал. Обратно не отмотаешь. Гораздо больше беспокоило текущее положение дел. Конкретно в данный момент — чертова радиопередача. Если разберусь с ней, покажу себя как отличного спеца. А мне это сейчас ой как надо.

На улице только начало вечереть. За окнами, наглухо закрытыми ставнями, тихонечко сгущались сумерки.

Я уже больше часа пялился на чертов шифр и не мог найти «хвостик», за который можно уцепиться. Потянуть.

Глаза слезились, словно в них насыпали песка. В башке монотонно гудело. Каждый удар сердца отдавался тупой болью в затылке. Треклятая контузия дает о себе знать.

Капитан Котов устроился рядом, за соседним столом. Он изучал карту-километровку, подсвечивая её карманным фонариком. Водил по бумаге незажженной папиросой, что-то соображал, беззвучно шевеля губами.

Странное дело, но капитан вообще не задавал мне вопросов. Типа, где служил? Как жил? Почему в штабе оказался? Либо ему не интересно. Что вряд ли. Всё-таки новый человек в его группе появился. Либо капитан просто наблюдал за мной. Я периодически замечал, как его внимательный взгляд на доли секунды отрывался от карты и сверлил мою физиономию.

На заднем фоне, создавая контраст с нашей напряженной тишиной, раздавался демонстративный грохот, бубнеж и треск углей в буржуйке.

У раскаленной печки возился новый персонаж. Еще один член группы Котова. Он появился почти сразу после спешного отъезда Карася и ухода Назарова.

Старший сержант Сидорчук. Степан Ильич. Основательный мужик лет сорока, с простым, широким лицом деревенского тракториста, дубленым ветром и солнцем.

Руки у него были под стать физиономии. Большие, с въевшимся в кожу маслом и следами мазута. Сидорчук в нашей группе отвечал за транспорт. Что, собственно говоря, и стало причиной его сильного недовольства. А он был не просто недоволен. Его распирало от праведной, с точки зрения самого Сидорчука, злости.

Раздражение старший сержант вымещал на банке тушенки. Вскрывал ее трофейным немецким ножом с таким остервенением, словно вспарывал брюхо лично Гитлеру.

— Нет, ну ты погляди, а? — бубнил Степан Ильич себе под нос, но так громко, чтобы наверняка слышали и я, и Котов. — Карась, черт патлатый! Прохвост! Ускакал на поиски с Сенькой! А Сеня кто? Салага! Без году неделя за баранкой, он же карбюратор от трамблера не отличит! Он же в темноте свой хваленый «Виллис» в первой канаве посадит! А что тот «Виллис»? Что тот «Виллис», спрашиваю? Жестянка американская! Никакой надёжи.