Легионер докурил, бросил окурок, растоптал. Посмотрел на звёзды ещё раз. Где-то там, среди миллиардов огней, может, есть другие миры, где не воюют, не убивают, не превращаются в чудовищ. Где люди живут нормально, без страха, без крови. Сказка, конечно. Но красивая.
Он развернулся, пошёл обратно. Через переулки, мимо спящих домов, мимо патруля, который не заметил его в темноте. Вернулся на базу, в свою комнату. Разделся, лёг на койку.
Закрыл глаза. Видел Жанну — как спит, улыбается во сне. Видел Дакку — город-могилу, город-ад. Видел себя — как идёт через руины, один, с ножом в руке. Видел патриарха — неясную фигуру в тени. Видел, как тысячи гулей падают разом, как подкошенные.
Может, сон. Может, реальность. Узнает через пару дней, когда майор даст ответ.
А пока спал. Последний раз, может быть. Последний спокойный сон перед последней миссией.
Его жизнь — не такая уж большая цена. Он был уверен в этом.
Любой разумный человек согласился бы.
Любой.
Но лишь по мнению Пьера…
Глава 16
Рассвет пришёл серым, влажным, с туманом над полями. Пьер не спал — лежал на койке, смотрел в потолок, слушал, как просыпается база. Шаги в коридоре, голоса, лязг посуды в столовой. Обычное утро. Для других обычное. Для него, может быть, последнее.
В шесть утра постучали в дверь. Легионер встал, открыл. Координатор, майор Коллинз, в свежей форме, бритый. Лицо серьёзное.
— Мистер Дюбуа. Штаб ответил. Операция одобрена. С оговорками.
Пьер кивнул. Ожидал. Не одобрений ждал, но услышал, что хотел.
— Какие оговорки?
— Первое: это сугубо добровольная операция. Никаких приказов, никакого принуждения. Вы можете отказаться в любой момент. Второе: поддержки не будет. Ни воздушной, ни наземной. Никакой эвакуации. Вы входите в Дакку сами, действуете сами, выходите сами. Мы даём оборудование, транспорт, оружие. Всё остальное на вас. Третье: если вы пропадаете без связи дольше сорока восьми часов — считаемся мёртвым. Поисково-спасательных операций не будет. Ясно?
— Кристально ясно, сэр.
— Уверены?
— Абсолютно.
Майор помолчал, посмотрел легионеру в глаза. Искал сомнения, страх. Не нашёл.
— Хорошо. Транспорт готовят сейчас. Оружие выдадут в оружейке. У вас три часа на подготовку. Выдвигаетесь в девять ноль-ноль. Удачи, мистер Дюбуа. Честно говоря, не думаю, что увижу вас снова.
— Возможно, сэр. Но я попробую вас разочаровать.
Майор усмехнулся криво, козырнул, ушёл. Дюбуа закрыл дверь, оделся, вышел.
Двор базы гудел. Механики возились с техникой у дальнего гаража. Легионер подошёл, увидел машину. Не джип. Бронетранспортёр. Лёгкий, колёсный, четырёхосный. Модель старая, советская — БТР-70, по виду. Броня тонкая, противопульная, но лучше, чем ничего. Держит автоматные очереди, мелкокалиберку. Крупнокалиберный пулемёт пробьёт, но у гулей таких нет.