— Кусачки, — попросил Марк, не глядя вниз.
Лена подала их. Их руки задержались в воздухе на секунду дольше, чем требовалось. Марк посмотрел на неё сверху вниз. С высоты стремянки он казался еще больше, мощнее.
— Лена, — позвал он.
— Да?
— Слезь с лестницы. Я закончил здесь.
Он легко спрыгнул на пол, даже не пошатнувшись. Стремянка слегка дрогнула. Марк оказался прямо перед ней. В полумраке магазина, освещенном только их переносной лампой, его лицо выглядело резче, тени подчеркивали линию скул.
— Лена сделала шаг вперед, наступая на его территорию. — Что случилось, Марк? Когда я уехала... что-то произошло?
Марк отвернулся, пройдясь рукой по волосам. Он подошел к окну, глядя на темную набережную.
— Отец заболел, — тихо сказал он, не оборачиваясь. — Через год после твоего отъезда. Инсульт. Мне нужно было оставаться здесь, чтобы помогать матери. А потом... потом мастерская потребовала внимания. Долги, заказы. Круговорот затянул.
Лена почувствовала укол вины. Она уехала, чтобы жить своей жизнью, а он остался, чтобы держать оборону за всех них.
— Мне жаль, Марк. Я не знала.
— Я и не говорил, — он повернулся к ней. В его глазах не было обвинения. Только усталая мудрость. — Это был мой выбор, Лена. Не перекладывай на себя вину за мои решения.
— Но ты мог позвонить, — прошептала она.
— А что бы это изменило? — он шагнул к ней, и теперь они стояли так близко, что Лена чувствовала тепло его тела. — Ты бы вернулась? Бросила бы учебу, карьеру, Москву ради больного старика и парня, который остался в провинции?
Лена молчала. Честный ответ был бы «нет». Тогда она была слишком молода, слишком амбициозна и слишком напугана, чтобы остаться.
— Вот именно, — тихо сказал Марк. — Поэтому я и не звонил. Чтобы не держать тебя.
Лена подняла руку и коснулась его щеки. Кожа была теплой, слегка щетинистой. Марк замер, закрыв глаза. Он наклонился к её ладони, словно ища в этом прикосновении опору.
— Я сейчас здесь, — сказала Лена. — И я не уеду.
Марк открыл глаза. В них плескалась темная, глубокая эмоция, которую он больше не пытался скрыть.
— Знаю, — прошептал он.
Он накрыл её ладонь своей, прижимая к лицу сильнее. Затем медленно, словно давая ей время отстраниться, наклонился и поцеловал её.
Это не было похоже на их подростковые поцелуи, робкие и неуверенные. Это был поцелуй человека, который ждал десять лет. В нем была накопленная боль, тоска, злость и бесконечная нежность. Его губы были твердыми, требовательными, но движения осторожными.
Лена ответила ему сразу. Она вцепилась пальцами в ворот его рубашки, притягивая ближе, словно боялась, что он исчезнет, если отпустит. Мир вокруг сузился до запаха его кожи, вкуса его губ и шума крови в ушах.