Фиско перебирал в уме все возможные варианты, но каждый из них упирался в стену. Люди Эванса? Они оказались бы слишком заметны и слишком некомпетентны, чтобы замести следы. Конкуренты? Слишком заняты борьбой за его империю, чтобы тратить силы на организацию такого убийства. Церковь? Эта мысль приходила ему в голову несколько раз, но он отгонял её, как абсурдную. Зачем церкви убивать банкира, который даже не был католиком?

На этот вопрос у Фиско не находилось ответа, да и начальник не поделился с ним информацией. А ведь в этом направлении работал не только он, а много других сыщиков и штатных полицейских. Они могли бы перехватить его в порту, но не успели. И никого, даже отдалённо напоминающего подозреваемого, на борту пароходов не нашлось. В другие города-порты были тут же разосланы телеграммы, и все пароходы, что вышли из Нью-Йорка, проверены на предмет наличия убийцы. Но, увы, с десяток задержанных латинос оказались не при делах. Все они имели алиби, документы, родственников, которые могли подтвердить их слова. Надо искать дальше и проверять остальные пароходы, но все не проверишь — слишком долго и дорого. Так что, дело это проигрышное, да и времени прошло слишком много. Убийца успел уже затеряться, как капля в океане.

Фиско докурил сигару, с силой бросил окурок на мостовую, раздавил его каблуком и, повернувшись, зашагал в сторону своего офиса, чувствуя, как тяжесть этого дела ложится на плечи, словно каменная плита. Он знал, что ещё не раз вернётся к этому делу, будет перебирать улики, пытаться найти новые зацепки, но в глубине души понимал: убийца уже исчез навсегда, растворившись в бескрайних просторах Мексики, и найти его практически невозможно, даже если он перевернёт весь мир.

Фиско поднялся на второй этаж старого здания, где располагалась его контора, и, плотно закрыв за собой дверь, тяжело опустился в кресло. Тесный кабинет был заставлен шкафами с папками, на стенах висели карты Нью-Йорка и портреты его предшественников, людей, которые тоже когда-то считали себя лучшими сыщиками. Он снял шляпу, положил её на край стола и провёл рукой по лицу, чувствуя, как усталость наваливается на него, заставляя веки тяжелеть.

Он взял со стола стопку бумаг: показания свидетелей, рапорты полицейских, письма из Мехико, которые ему удалось раздобыть через своих знакомых в консульстве. Он перечитывал их уже в сотый раз, надеясь найти хоть что-то новое, что он упустил в прошлый раз. Но строки оставались прежними, и каждое слово лишь подтверждало его догадку: убийца был профессионалом, и он исчез не просто так.