Уголки губ сами собой ползут вверх.
Глупая. Идиотская. Улыбка.
Ну надо же… «Прости меня»…
Но сразу же вспоминаю нашу первую встречу, те сообщения с угрозами…
Стоп. А за что прощать-то? За то, что молчал? За то, что у него есть семья? За то, что он сводный брат и всё это время врал?
Улыбка моментально гаснет. Я отворачиваюсь от роз и иду на кухню заваривать крепкий кофе.
Если он женат… Если у него правда есть сын и та женщина… Зачем это всё? Зачем он вообще ко мне подошёл тогда в ресторане? Зачем вёл в ресторан? Зачем смотрел так, будто я воздух, без которого он задохнется?
Боже, от этих вопросов я с ума сойду.
Кофе слишком горячий, обжигает язык, но я не чувствую.
А если все не так, как мне кажется? Если я у реки на эмоциях накричала и не дала ему сказать? Если та женщина — не жена? Если сын вообще не его? А вдруг есть объяснение, которое я не захотела услышать?
Мысли скачут, как сумасшедшие. Я ставлю чашку, потому что руки начинают дрожать.
Но даже если так… Даже если с «семьёй» я ошиблась… Он скрывал главное! Знал, кто я. С самого первого дня в том переулке. Знал, что я дочь женщины, которая вышла замуж за его отца.
Я жаловалась ему! Рассказывала о своих страхах, звонках, и о том, что боюсь выходить из дома! А он слушал и утешал. Делал вид, что переживает, а на самом деле ту дочь творил он сам.
В груди разрастается тяжесть. Дурнота подкатывает к горлу. Я опираюсь руками о столешницу, закрываю глаза и делаю глубокий вдох.
Зачем ты играл, Роман? Что тебе нужно было? Убедиться, что я никто? Поиздеваться? Доказать себе, что ты можешь влюбить в себя любую?
Ответа нет. И не будет, если я позволю себе снова нырнуть в ту пропасть.
Распахнув глаза, смотрю на часы.
Так. Хватит.
Допиваю кофе залпом, обжигая горло. Иду в комнату, достаю с вешалки платье, которое купила позавчера. Бордовое, с рукавами до локтей и длиной до колен.
Крашусь тщательно, хоть и знаю, что в агентстве придется все смыть, чтобы визажисты сделали подходящий для съемок макияж.
Телефон на тумбочке вибрирует. Взяв в руки, смотрю на экран. Черт! Да я даже когда его имя вижу — дрожу как ненормальная.
Роман.
Сердце пропускает удар, потом разгоняется в бешеном ритме. Хочу принять звонок. Честно. Хочу спросить, к чему все это, но…
Звонок затихает.
Но тут же всплывает уведомление о сообщении.
«Амина, нам нужно поговорить. Пожалуйста, ответь. Я приеду, куда скажешь. Был идиотом, не отрицаю.»
Читаю два раза. Три. Четыре.
Был идиотом, говорит…
И что же изменилось?
В груди щемит. Так сильно, что хочется согнуться пополам.
А что я думаю, Роман? Я думаю, что ты — лучший актёр, которого я встречала. Или… или я думаю, что люблю тебя и готова простить всё, если ты сейчас приедешь и обнимешь?