— Здесь тебе от меня не закрыться за дверями, не выгнать, по-моему, прекрасный способ.
Игорь Сергеевич деликатно сел обратно в машину и поднял боковые стекла, сообразив, что вроде бы никто ни в кого стрелять не собирается.
Я открыла багажник и стала доставать оттуда приготовленные заранее мишени. Когда я собиралась поехать пострелять, все никак не могла сообразить, что выбрать. Для меня это было слишком символично, чем просто палить по бутылкам. В прошлый раз я расстреляла наши с Владом фотографии в рамках. Мне понравилось. Было в этом что-то значимое и отражающее мое внутреннее состояние.
В этот раз я зашла в книжный магазин и сразу направилась к полкам с книгами о любви. Такие красивые обложки. Такие громкие названия. Так много слов об этой самой любви. И в каждой книге все заканчивается хорошо. Они живут долго и счастливо. В этих книгах есть все то, чего не бывает в настоящей жизни. В них люди умеют прощать, в них зло всегда наказано, а добро торжествует.
Но, что моя жизнь в сравнении с этими выверенными сюжетами? Где она эта описанная так красиво — вечная и всепрощающая любовь? Как вытащить ее со страниц этих книг в реальную жизнь?
В одной из книг за авторством некой Лули Тан Цу я прочитала, открыв страницу наугад: «Любовь — это когда человек думает о бессмертии потому, что готов разделить вечность с тем, кого любит. Любовь — это когда жаждешь покоя только для того, чтобы ничто не могло отвлечь от того, кого любишь».
«Я тебе не верю, — сказала я мысленно автору, — и в любовь я больше не верю!».
Я купила пять самых романтичных, как мне показалось историй, судя по аннотации. Пять самых толстых книг, в самых ярких обложках и забросила в багажник.
— Лиза, — услышала я голос Влада, пока расставлял книги на поваленном ветром стволе дерева, — давай поговорим.
— Да не о чем нам с тобой разговаривать, Влад. С Линдой поговори, если так хочется, — ответила я и прицелилась в первую книгу.
— Мне нет жизни без тебя, слышишь? — Влад встал перед книгами.
— Так не живи. Уйди, пожалуйста.
— Не уйду, стреляй, все равно без тебя нет никакого смысла. Я только теперь это понял. Да я дебил, да я не понимал этого раньше, но все, что у меня сейчас есть ничего не значит, если нет тебя.
— Очень красиво, Влад. Я, наверное, сейчас должна расплакаться от счастья.
— Не веришь?
— Не верю и не доверяю. Словам не верю, тебе не доверяю, вот так все просто теперь устроено. Ты хоть на один вопрос способен честно ответить? Не увиливая, не пытаясь обвинить меня в своих поступках? Перед самим собой честно ответить?