Он подошел ближе, нависая надо мной.

— Но умный противник… Опытный маг, наемник или офицер ИСБ… Он не будет мериться с тобой силой.

Кайл постучал пальцем себя по виску.

— Ты превратился в молот. Тяжелый, разрушительный. Но фехтование — это не стройка. Это геометрия и баланс. Он протянул мне руку, помогая подняться. Его хватка была железной. — Или ты забыл, чему тебя учил Игнатьич? — его взгляд стал жестким.

Я стоял, чувствуя, как песок скрипит на зубах. Спесь слетела с меня, как шелуха.

— Я понял, кэп, — хрипло ответил я. — Слишком поверил в себя.

— Не кисни. На сегодня хватит. Езжай домой, отдохни. Поешь. Отдохни.

Я кивнул.

— Буду готов к смене.

Покидая поместье Кайловых, я чувствовал странную смесь разочарования и азарта. Меня сбили с небес на землю, но именно это мне и было нужно. Я понял, куда расти. Пахать придется много. Но сначала нужно было решить вопрос с одеждой. Иначе завтра я буду выглядеть как пугало.

Утро встретило меня серым питерским небом и мелкой моросью. Я загнал «Цербера» на служебную парковку отдела и направился ко входу. Дежурный на проходной, дядя Миша, обычно здоровавшийся кивком, сегодня проводил меня долгим, ошарашенным взглядом, но вопросов задавать не стал.

Я вошел в наш кабинет. Атмосфера была привычно рабочей, пахло дешевым растворимым кофе и оружейным маслом. Стоило мне переступить порог, как все головы повернулись в мою сторону.

— О, явился наш громила! — голос Грома, как всегда, заполнил все помещение. Он сидел за своим столом, перебирая детали своего молота, и широко ухмылялся. — Ну как, Сань, костюмчики не жмут? А то я смотрю, ты сегодня в стиле «бомж-стайл». Он кивнул на мою безразмерную толстовку, которая все равно натягивалась на плечах.

— Жмут, Гром, жмут, — беззлобно огрызнулся я, проходя к своему месту. — Тебе смешно, а мне гардероб менять.

Дверь кабинета открылась, и вошел Кайл. Он был уже в форме, подтянутый и собранный.

— Зверев, на месте? Отлично. Он окинул меня критическим взглядом. — В таком виде на смену нельзя. Позоришь честь мундира. Пойдем.

— Куда? — Решать твою проблему. К Сидорову.

Мы спустились в подвал, в святая святых хозяйственной части.

Старик Сидоров сидел в своем продавленном кресле, что-то отмечая в гроссбухе и ворча себе под нос. Услышав шаги, он поднял голову, поправив очки в роговой оправе.

— Чего вам, Дмитрий Сергеевич? — проскрипел он. — Опять стажера привели? Склад не резиновый…

— Петрович, ты глаза-то разуй. Это же Саня Зверев, — Кайл кивком указал на меня. — Выдай новый комплект. Старый… пришел в негодность.