Загнав мотоцикл в кусты, спустился на дно котлована. Сапоги чавкали по влажной земле. Я выбрал отвесный склон высотой метров в десять. На нем, как оспины, виднелись следы от чьих-то старых пострелушек, но сейчас здесь было пусто. Вытащив ящик с патронами из браслета. Вскрыл цинк. Желтая латунь гильз тускло блеснула на солнце. Тысяча шансов стать лучше.

Я зарядил первый магазин. Вспомнил слова Петровича.«Хват выше. Локти не блокировать. Ты — пружина». И вскинул «Стриж». Теперь я не целился долго. Поймал ощущение вектора.

Бах-бах! Две пули вошли в глиняную стену, выбив фонтанчики песка в пяти сантиметрах друг от друга. Отдача толкнула в руку, но теперь я не сопротивлялся ей, а пропустил импульс через расслабленные плечи в корпус, мгновенно возвращая ствол на линию огня.

— Лучше, — кивнул я сам себе.

И началась работа. Методичная, монотонная, тяжелая работа по превращению человека в оружейную платформу. Я не стоял на месте, а двигался вдоль глиняной стены, представляя перед собой противников.

Выпад влево —Бах! Перекат —Бах-бах! Резкий разворот на 180 градусов — выстрел навскидку. Глина летела во все стороны. Стена карьера покрывалась новыми «оспинами».

Выстрел. Магазин пуст. Нажатие кнопки сброса. Пока пустой магазин падает, левая рука уже достает новый. Щелк. Снятие с задержки. Выстрел. Сначала это занимало две секунды. Потом полторы. К пятой сотне патронов мои руки мелькали так быстро, что со стороны это казалось фокусом.

Ствол «Стрижа» раскалился так, что от него шел видимый жар. Я сделал перерыв, давая оружию остыть, а своим мышцам — сбросить напряжение. Посмотрев на стену карьера. Она была изрыта норами от моих попаданий. Я чувствовал усталость, но это была правильная усталость. Мозг, который сначала пытался контролировать каждое движение, сдался. Он отключился. Тело работало само.

«Вектор. Хват. Дыхание».

Я добил последнюю сотню патронов уже в сумерках. Стрелял в быстром темпе, имитируя дуэль с несколькими противниками. Пять воображаемых целей.

Бах! Голова.

Бах-бах! Грудь-грудь.

Перенос огня.

Бах!

Разворот.

Бах!

Затвор встал на задержку. Тишина. Только звон в ушах и запах гари.

Глянув на пистолет. Теперь он лежал в руке иначе. Не как чужеродный кусок стали, а как часть меня.

Петрович дал мне базу. Карьер дал мне автоматизм. До идеала конечно далеко, но и так было не плохо.

— Ну что, Воротынский, — прошептал я, глядя на изрытую пулями глиняную стену. — Надеюсь, ты хорошо тренировался.

Я поднялся к мотоциклу, чувствуя, как ноет плечо и гудят ноги. Но это была приятная боль. Боль, за которой следовала сила. Скоро была суббота.