Я сжал Корону Пламени, активировав её на минимальном уровне. Восприятие обострилось, но боль в голове взорвалась разом — слишком часто использовал технику, мозг не успевал восстанавливаться. Но я увидел.

Фигура вошла в зал. Высокая, изящная, одетая в остатки того, что когда-то было роскошной робой — красный шёлк с золотыми узорами, теперь изодранный и пропитанный чем-то тёмным. Демонической энергией? Кровью? И то, и другое, похоже. Лицо было человеческим — острые черты, длинные чёрные волосы, собранные в высокий хвост. Красивое лицо, если не считать глаз. Глаза были пусты. Не чёрные, не красные — просто пустые, словно кто-то вырезал дыры в реальности и вставил их на место зрачков. И когда он поворачивал голову, оглядывая зал, эти дыры засасывали свет, не отражая ничего.

[Зафиксирован феномен]

То, что предстало перед тобой, не должно обретать форму. Это не демон, не культиватор, не нежить. Это — разорванная страница из Книги Бытия.

Сущность пребывает в состоянии метафизического перехода. Человек в ней умер, но новая форма не родилась — лишь застыла в вечной агонии на грани материи и пустоты.

Имя: [Соткано из тишины Длани Забвения]

Титул: Тот, кто отрёкся от Трёх Клятв

Былая мощь: Пик Небесного Постижения (6 ступень) — некогда венец творения, ныне лишь жалкая тень былого величия.

Текущее состояние: Проклятая не-жизнь (эквивалент 4 ступени, но с разорванной душой и искажённым мышлением)

Искажённые способности:

Поглотитель Сущности — прикосновение вытягивает не только ци, но и память, волю, само ощущение бытия.

Плоть-иллюзия — тело подчиняется лишь хаотичной воле, меняя форму вопреки законам мира.

Не-чувствительность — боль, страх, сомнения стёрты как понятия.

Память Павшей Империи — в глазах мерцают знания эпох, забытые техники и проклятые ритуалы.

Уязвимости:

Пламя Рассвета — огонь, несущий жизнь, способен расторгнуть мёртвые узы.

Ритуалы Очищения — напоминают ему о том, кем он был и что предал.

Сердце Бездны — ядро в груди, защищённое клубком демонических сил — ключ к окончательному покою.

Прогноз выживания: 41 %

Вердикт: Он не видит в вас противника. Лишь пищу. Лишь горсть праха, что может ненадолго утолить голод вечности. Он ошибается.

Сорок один процент. Чуть лучше, чем с Древними, но всё равно хреново. Особенно учитывая, что у меня почти нет энергии, Горнило пусто, а голова раскалывается от перенапряжения.

Предатель медленно шёл между рядами саркофагов. Его пустые глаза скользили по камню, по теням, по пространству. Он не просто смотрел — он сканировал, чувствовал.

— Знаете, — продолжил он разговор, скорее даже сам с собой, — я провёл здесь триста лет. Триста лет в каменном ящике, с проклятием, выжженным в мою душу. Знаете, что самое худшее? Не тьма. Не голод. Даже не боль постоянного разложения и последующего восстановления, замедляемые печатью холода. Худшее — это осознание того, что ты был прав. Что предупреждал Империю. Что видел надвигающуюся катастрофу. И тебя за это казнили.