Но всё изменилось.
И всё, о чём я, кажется, могу думать, — это она. Её запах. Её вкус. Звук того, когда она кончала на мой член. Моё имя на её губах, когда она кричала в экстазе.
Но я не могу пережить это снова из-за этих грёбаных правил. Я с силой поворачиваю ручку, пока вода не перестаёт течь, пар всё ещё висит в воздухе, когда я выпрямляюсь.
Выйдя, подхожу к раковине, проводя рукой по конденсату, покрывающему зеркало.
И затем я замираю, глядя на своё отражение.
Дикие волосы.
Нечёсаная борода.
И шрамы.
Так много шрамов.
Мои глаза фокусируются на выступающем, тянущемся по моей шее, мои пальцы поднимаются, чтобы провести по нему.
Почему Алина вообще захочет быть с кем-то вроде меня?
Опрометчиво я ударяю кулаком по стеклу, игнорируя жжение, распускающееся по костяшкам, когда кровь капает на мою кожу. И, что самое главное, игнорируя боль, разливающуюся по груди, сковывающую моё сердце в карающей хватке.
В тот момент, когда я переступаю порог, меня окутывает тепло и… Мой нос поднимается, когда я вдыхаю соблазнительный аромат, проходя дальше внутрь, в сторону кухни.
Курица? Чеснок? Хлеб?
— О, хорошо, ты дома! — Алина стоит у плиты спиной ко мне, с бежевым фартуком, повязанным вокруг талии, и помешивает что-то в сковороде. — Я не была уверена, когда ты закончишь тренировку, и я хотела приготовить тебе ужин. — Она оглядывается через плечо, в её улыбке читается нотка нервозности. — Я не знала, что ты любишь, поэтому решила, что итальянская кухня — безопасная ставка. Я права?
Я киваю, осматривая пространство.
Кухонный остров сервирован для нас двоих на совпадающие тарелки и столовые приборы. Бокал виски ждёт рядом с одним местом, один шар льда медленно тает внутри, в то время как бокал с вином сопровождает другой. Несколько зажжённых свечей мерцают, музыка тихо жужжит на заднем плане, превращая комнату во что-то интимное.
— Слава богу, — говорит она, прежде чем переключить внимание обратно на то, что перед ней. — Это паста с курицей по-тоскански в сливочном соусе, которую мой отец постоянно готовил для меня. Чеснок, вяленые помидоры, пармезан, густые сливки и вуаля. — Она нарезает курицу и откладывает в сторону, добавляя пенне и сливки. — Надеюсь, это нормально. Я давно её не готовила.
Она приготовила для меня.
Никто никогда раньше не готовил для меня.
Ну, кроме моей матери или иногда шеф-повара.
Но это… Это чувствуется иначе.
И стоя здесь, наблюдая, как она двигается по моей кухне, словно она здесь своя, словно была здесь всю свою жизнь, это чувствуется как то, чего, как я даже не осознавал, не хватало моему дому. Её.